Натужные мечты вернули призрачную картину всего того, что она утратила, и горе прорвалось рыданиями и детскими всхлипами. «Ярослав», — простонала Вика, и звук его имени высвободил боль, которая холодом засела внутри. Она была похожа на пронизывающий до костей северный ветер. Он проникал сквозь кожу, как сквозь легкую трикотажную кофту, намораживал снег прямо на сердце и кровеносных сосудах так, что их разрывало от холода.
Вика остановилась. Крепкий придорожный колодец подсказал, что жажда мучила ее уже не первый час. Она опасливо достала воды и напилась прямо из тяжелого ведра. Студеная влага сводила зубы и нагоняла еще большую дрожь на тело. Солнце стояло высоко, жаль — у нее не было телефона, узнать сколько времени. И может быть, Ярослав позвонил бы ей.
Нет, он не позвонил бы. Она это знала. Он не станет больше беспокоиться о ней. Слезы снова полились из глаз. Не было смысла тешить себя пустыми иллюзиями. Правда, которой она не хотела взглянуть в лицо, пронзала ее словно беспощадный мощный удар тока. Он никогда больше не поинтересуется ей. Он никогда больше не улыбнется ей. Никогда не протянет руку. Она будет полной дурой, если станет ждать этого. Вика всхлипнула. Теперь они возненавидели друг друга.
К тому времени, как она дошла до своего двора, боль в груди стала нестерпимой. Когда она увидела дом, внутри нее словно что-то оборвалось. Он еще больше, чем она помнила, припал к земле. Покосившееся крыльцо походило на щеку человека, пораженного инсультом. Слезы ручьем хлынули из глаз, и она была вынуждена прислониться к забору, чтобы не упасть. «О, Ярослав, — прошептала она, — теперь ты получил удовлетворение! Будь счастлив в своем блаженстве!»
Она плакала весь день. Пока открывала старую деревянную калитку, до такой степени заросшую травой, что штакетника почти не было видно. Пока шарила под шифером в поисках ключа, пока пыталась открыть тяжелый замок, пока боязливо озиралась в знакомом незнакомом дворе.
Плакала, когда воспоминания о детских беззаботных днях нахлынули на нее, делая теперешнюю боль непереносимой. Плакала, уткнувшись в пахнущие плесенью одеяла и пытаясь унять нестерпимую боль. Плакала от холода и горя.
«Я должна успокоиться, — говорила Вика вслух, — должна». Но как ни упрашивала себя, сделать этого не получалось.
Она напоминала себе, что теперь она в безопасности, у нее над головой крыша. Только от осознания, что это за крыша и что за безопасность, слезы становились еще горше.
Но, в конце концов, и их бесконечные потоки иссякли. Она долго лежала ослабев, прижавшись лицом к затхлым подушкам. Мысли блуждали вразброд. Все это происходило с ней, с которой всегда было интересно, все нянчились, старались ублажить и стремились дружить. Это она, Виктория Белова, изнемогала на убогой постели в древнем полуразоренном доме. Ни одна душа не знала об этом. Никому не было до нее дела. А если бы и знал кто, то всем было бы наплевать. У каждого слишком много своих забот, чтобы печься еще и о ней.