— И чему учишься?
— Живописи.
Он изумленно присвистнул.
— То есть будешь художником?
— Типа того.
— Рисуешь хорошо?
— Стараюсь. А ты чем занимаешься?
— Работаю, — после некоторой заминки ответил Ярослав. — Я — финансовый консультант.
С каждой секундой он производил все большее впечатление. Многозначительно подняв брови, Вика кивнула:
— Звучит классно. Если б что-нибудь в этом понимала, задала бы еще вопросы.
Ярослав вежливо улыбнулся.
В глубине души Вика испытывала смутное беспокойство, когда речь заходила о трудоустройстве. Было непонятно, что она будет делать, когда закончит учебу. Как устраиваться на работу? Ведь у неё не было родственников, готовых замолвить за неё словечко. Она обсуждала это с Ольгой. Та, хоть и росла в большой семье, и училась на бухгалтера, имела похожие страхи. И вообще, Вика уважала людей, которые были на «ты» с деньгами. В отличие от неё. Понятно, откуда у него такая симпатичная тачка и дорогая одежда.
— Сколько тебе лет? — спросила она.
— Двадцать восемь. А тебе?
— Девятнадцать, — машинально она прикинула разницу: девять лет.
— Прекрасный возраст.
— Да ну? — с сомнением фыркнула Вика.
— Поверь мне, — он улыбнулся, и она ощутила легкое движение воздуха вокруг себя, словно по-волшебству переместилась в параллельное пространство, и это привело атмосферу в волнение.
— Ты с семьей переехал?
— Нет. Я один живу… Самостоятельный.
— Не женат? — Ой, кажется, это невежливый вопрос.
— Нет.
— Девушка? — она приподняла брови.
— Нет.
— Гомосексуалист?
— Нет!
— Услада для ушей незамужней женщины, — Вика усмехнулась, но подозрение не ушло. — Родители?
— Нет, мама давно умерла — мне было два. Отец — несколько лет назад, — слова звучали стандартно, холодно и заученно. Каждая черточка лица Ярослава застыла. Вика отвела взгляд: как она его понимала.
— Соболезную.
— Спасибо. А ты с родителями живешь?
— Нет, — комок в горле возник из ниоткуда, — Я тоже… самостоятельная.
— А родители где?
— Умерли, — все-таки защипало глаза.
— Прости.
Она кивнула и быстро заморгала, не давая слезинкам скопиться под веками. Это слово — «умерли» — каждый раз было похоже на глухой погребальный звон церковного колокола. Умерли… Бууум!.. Умерли… Бууум!.. Вика ощутила неспешные толчки, ударявшие в самое сердце. Повернулась к окну и сосредоточилась на городском пейзаже. Высотки, деревья, люди, парки, машины, смешной человечек в желтой куртке, прыжок через лужу, белая птица, натужно поднимающая и опускающая крылья. Солнечный день превратился в черно-белый. Бууум!..
Мама ушла, когда Вике только исполнилось двенадцать. Под новый год. Слишком много работала. Все ей было некогда лечиться. Она просто сбивала температуру. Потом оказалось: воспаление легких. Вечером её увезла скорая помощь, а утром, когда они с папой приехали в больницу, её уже не было в живых. Вика до сих пор со стыдом вспоминала ссору накануне приезда неотложки и тупой… безнадежный смех неверия, эхом звенящий в пустом коридоре приемного покоя. До этого она не сталкивалась со смертью так близко. Так близко и так неотвратимо.