Нас — пятнадцать человек.
По рублю даём за душу.
Купишь сыр, вино, чурек".
Головой кивнул дедуся,
Мол, — конечно, не вопрос.
Вы, мол, главное, не трусьте.
Вот и первого понёс.
Пять… Одиннадцать… Пятнадцать…
Запыхался старый дед.
Нафик надо надрываться?
Ведь уже немало лет.
"Не… Наверно, всё же — брошу…"
Так подумал аксакал,
Скинув в пропасть свою ношу,
В речку-змейку между скал.
Да уж… Крик туриста Гоши
Уши резал. После — стих.
…А рублём тем — меньше, больше…
Счастье, говорят, не в них.
*