Сижу, косюсь… или кошусь… короче, зайца изображаю. Думаю.
Системы записи в этом ретрансляторе нет. Только прием-передача. Как видео, так и звука. Интересно, а записочку этот прибор «срисовал» или нет?.. Нет, не мог. Стена слева, и папку я тоже налево открывал, так что здесь всё нормально. А где ненормально? Камушек?
Джонни его под деньгами заныкал. Причем сбоку там стаканы стояли и миска с какой-то засохшей отдушкой. А руку я как раз мимо них проносил. Значит, и тут всё тип-топ. Никто ничего не заметил. Да, опять молодец Джонни. И ведь не только от наших – от своих шифровался. С какой целью? Хрен его знает. Потом разберемся. А сейчас… сейчас надо что-то с ретранслятором делать. Вот только руками его трогать нельзя. Никак нельзя – спалюсь моментально.
…Что ж, раз руками нельзя, будем действовать «мысленно». Работать будем чистой «энергией». Дистанционно. Проверим, насколько я «маг», ха-ха, экстрасенс доморощенный, и насколько мысль моя, это самое… материальна…
Возле часовни портал я, помнится, открыл с трудом. Это понятно – камушка тогда при мне не было. Но бумажки туда влетали со свистом, словно там пылесос работал. Выходит, давление на той стороне ниже и существенно. Не знаю, правда, в какую точку Вселенной переход открывался, но это и не важно. Важно то, что и здесь, скорее всего, должно произойти то же самое.
Опять сжимаю камень в ладони. Фиксирую мысль. Эх, тяжело «налево» работать. Ну, то есть не прямо перед собой, а вбок. Но – не беда, череп мозгам не помеха.
«Вижу», как внутри ретранслятора образуется темное пятно с переливами оранжевого и сиреневого. А спустя секунду пара тонюсеньких проводочков с бирками на концах выскальзывают из своих гнезд на печатной плате…
«Отлично! Дело сделано. Звуковой сигнал больше никуда не идет, видеоразвертка сбита. Великолепно! Как доктор прописал… А я тут не причем, совсем здесь не причем… Какая досада…»
Расслабляюсь. Продолжаю молча сидеть. Спокойный как удав. Пью сок. Жду.
– Мистер Фомин?
Поднимаю глаза. Киваю.
– Да, это я. Располагайтесь, мистер…
Протягиваю для пожатия руку. Гляжу вопросительно.
Человек в черных очках не торопясь усаживается напротив. Руку мою демонстративно не замечает.
– Агент Смит.
Слова он выговаривает медленно, почти цедит. С легким акцентом и чуть гортанно.
«Пижон! Мериндос, одним словом. Типичный чмошник».
Глава 42. Мистер Креветка, или особенности национального кидалова
– Значит, мистер Смит, говорите? – усмехнулся я, глядя на своего будущего, хм, «партнера по бизнесу».
– Да, можете меня так называть, – холодно ответил мериндосец, не снимая очков.