Могучие друзья! себе позволить можем
дождаться, но не ждать, достичь и не желать –
и этот мир любить весь срок, что нам положен,
и каждый миг вдыхать, и чувствовать, и знать.
•
«Старая пристань»
Старая пристань глотает шаги.
В трещинах зноя съёжился свет.
Мятое солнце обрывком фольги
Вяло трепещет на трупах газет.
Ржавая цепь, корабельный оскал.
В белом песке – ожиданье воды.
Веришь – не веришь, ты это искал:
Слушай покой обретённой беды.
Медленный воздух прилип к берегам.
Плавятся битые стёкла в пыли.
Тени кривятся, сползая к ногам,
В солью изъеденный панцирь земли.
Шорох ракушек в ладонях сухих.
Волны молчат, и остры, словно жесть
Банок консервных. Зазубренный штрих
Прошлого снова рождается здесь.
•
«Нимфея»
«. . .в одну из ночей
смущённого своей красотой лета . . .»
Саша Соколов «Школа для дураков»
чёрное ) озер_о зеркало ночи,
что отражаешь ты, что мне пророчишь )
что прорастает соцветием сна (
( тянутся стебли от самого дна )
( дней поволокой ли, грустью ( подёрнут
глади очей или чаяний омут _ )
там ) ли глубинные тайны миров . (
там( ли сплела наши корни любовь )
нежности свет ) лепестками лелея (
бездну души ( приоткрыла нимфея, )
в той белизне ) затерялся мой взгляд…
…звёздная даль…не вернуться назад…
•
«Весна»
Как не три, не мусоль виски –
Всё предсказано.
Раскрываются лепестки
Розы разума.
Потягушки тычинок. В нос –
Запах горечи.
Нет для страха причины, но
Дрожью кроличьей
Изошла вся душа и с ней
Тело блёклое.
Раскрываются по весне
Звуки-клёкоты.
И не верится, что со мной
Эта невидаль.
Ловит утро весь день-деньской
Блики неводом,
Выпускает их ввечеру
В небо сызнова.
Я, наверное, не умру.
Просто – высохну.
Словно море, река, цветок.
Но останется –
Запах, соль и песок у ног
Доброй странницы,
Что без имени, без судьбы
И без разума,
Но способна жалеть, любить
И предсказывать.
•
«Писать стихи?»
Писать стихи? –
Вот холст и мастихин...
Палитра слов –
Душа мгновений,
Сердцебиений
Краткий гений
И Тайны
Вечный балдахин...
•
«Утро, боги и птица»
По крышам ходят боги
и так светло шуршат в тишине
подолами искренних душ...
Это утро. Праздник солнца.
И весь мир – тишина.
Лишь их светошуршание над головой
волнует в груди птицу,
проглоченную когда-то,
мной,
в одном из иных миров,
в одном из фантастических снов...
Птица щекочет меня крыльями.
С тех пор, как она внутри, я не знаю сна...
А боги ждут, когда я усну,
чтобы она вернулась домой.
И ходят по крышам...
пока их не смоет день.
•