В 1965 году мы с ним закончили институт, и Клец исчез из моей жизни на 30 с лишним лет.
Появился он года два назад, увидев меня на экране питерского ТВ и позвонив после передачи в редакцию. Мы встретились, Игорек был оживлен, он почти не изменился, разве что поседели виски. У него оказалась масса связей, он достал пухлую визитницу и стал показывать мне визитки разных известных людей. Одновременно строил планы, как их можно задействовать в нашем общем бизнесе, который нарисовался тут же, как они могут быть полезны мне и прочее. Первым делом он решил меня лечить от чего-то и стал настойчиво рекомендовать связаться с каким-то профессором. Через два дня снова пришел в гости, фотографировал нас с женой и дочерью, строил планы.
Звонил каждый день и напоминал, что профессор ждет и волнуется.
Короче, задолбал вконец.
Попутно где-то, видимо, оперировал моей визиткой, в результате чего мне стали поступать какие-то нелепые предложения.
Кончилось тем, что я, набравшись духа, послал его на хуй.
Теперь он достает меня по почте, прикинувшись вирусом.
Внутренняя цензура
27 апреля
Сегодня подумал о том, что я могу написать в ЖЖ, а что нет.
Выяснилось, что ничего не могу такого, что меня по-настоящему волнует, достает и даже еще одно нехорошее слово напрашивается. Догадаться легко.
Потому что кого-то заденешь, кому-то сделаешь больно. Или же будет истолковано совсем не так.
На фига мне такой дневник?
В то же время, укрывшись за выдуманным героем можно написать все. Про выдуманных же людей. Не про живущих, реальных. И даже в этом случае они будут узнавать себя, догадываться, обижаться.
Помню когда-то на меня обиделась сослуживица, решив, что это ее я «прописал» в одной повести в образе толстой любвеобильной женщины весьма средних лет. А я о ней даже не вспомнил, когда писал.
А если бы вспомнил, мог не написать, боясь обидеть.
Довлатов не боялся обижать живых людей. За это чисто по-человечески я его не люблю. Не как писателя, а именно как человека. Писатель он хороший.
Ксюша Букша только что прислала новую вещь. Она их печет, как пирожки. Читаю.
Попомните мое слово, о ней еще узнают. Сейчас пока я один балдею.
Пить Аленка умела. Тем вечером напились они со Штойбером вовсю, и он пошел ее лапать. Аленка от неожиданности стукнула его по башке бутылкой, как будто он был корабль и его крестили на долгое плаванье. Штойбер стоял изумленный, как суслик, держась за голову, и по нему стекало вниз пиво и кровушка. Потом его сморило, и Аленка долго тащила его куда-то…
Кажется, по жанру это можно будет предложить БНС в «Полдень». Буду отстаивать, как раньше говорили в журналах. Она еще всем покажет, как надо писать.