Живо набрать номер сначала один, потом второй…
— Леня… мне плохо, — горестно, моля спасти, уберечь от происходящего, что расплатой жестокой пришло ко мне… за мгновения украденного, беззаконного счастья.
— Ванесс, ты же знаешь! — раздраженно. — Я не могу. Врача вызови, таблетки какие-то выпей. Няне, в конце концов, позвони!
— Она не может! Я уже звонила!
— Ну не знаю! — гневно. — Ладно, мне пора. На меня народ уже злобно косится. Потом перезвоню.
Не перезвонил.
Врача… не знаю куда, что. Как я его встречу? Не ползком же перед ним, на карачках.
Пробежаться глазами по куцему списку вызовов и контактов в телефоне (и то, в основном администрации, регистратуры и тому подобное). Номер… без подписи свежей раной.
Еще ниже — и обмерла. Выбор сделан.
— Привет, Рит. Это Ванесса, Ваня Сереброва. Если еще помнишь…
И пусть фыркала та, и пусть взрывалась ругательствами от недовольства, но буквально час — и позвонила в дверь.
Ползком, на карачках к замку. Но вдруг движение ручки — и само полотно дрогнуло.
— Ну, где тут умирающий? — залились ее уста язвительной ухмылкой. Рогожина.
* * *
Кое-как дотащила меня до дивана в зале. Принесла воды. Взор по сторонам и замерла посреди комнаты, руки в боки.
— Ну, и что делать будем?
— Заберешь его? — испуганно.
— Да заберу, заберу! — раздраженно гаркнула. Прошлась и присела рядом, у моих ног. — Как же так угораздило? Что произошло?
— Не знаю, — виновато опустила очи.
— А кто знает? И что потом?
— Врача вызвать.
— Ночью? — едкое.
— Ну… платного… или уже до утра, — растеряно я промямлила.
— Или скорую, — грубое Маргариты. — Ладно. Пойду по твоего малого. А там подумаем.
— У тебя паспорт есть? Ну или… права там.
— Ага, — сквозь смех. — Читательский билет.
— Блин, — опустила я очи. — Вот я дура.
— Да не боись! Заберу! Звони — предупреждай. И свой паспорт давай. Как-нибудь да выпрошу. Не оставят же его они себе, — гоготнула.
Скривилась я в печальной улыбке. А на глазах уже застыли слезы.
* * *
Приготовила ужин. Накормила Малого. А там и меня принялась бульоном отпаивать.
— По Жоре скучаешь? — несмело отважилась я.
— Шутишь?! — возмущением. — Он такой придурок… Нет, конечно!
— Я думала… ты его любила, — тихо; спрятав пристыжено очи.
Прыснула от смеха.
— Кого? Его? — мгновение, дабы совладать с собой. — Нет. Куда там?.. Это ты вон… пристроена: семья, богатый, заботливый муж, ребенок. Это твоя прерогатива… мечтать о какой-то там любви. А мне… с моей-то… историей, "резюме" — только о реальности и думать. Хотя… вроде, как сейчас… что-то особенное. А так… какая там любовь? — искренне; едва слышно. Повесив в печали голову. — Хотя… было конечно, — ядовито улыбнулась сама над собой. — Давно еще. Мой первый… Боже!.. Как я сходила по нем с ума. Проходу не давала. Женатик чертов. А потом… потом поняла все. Педофил х*ров. Я ему была интересна… пока недоступна была, а потом… А потом, — шумный вздох, заливаясь смехом. Отставила тарелку на журнальный столик. Встала со стула. — А потом суп с котом. Так что нет, Вань, — обмерла у порога, на выходе из залы. Взор на меня: — Какой там Жора?! Ушел — и ушел. Он и свою ту мамзель уже бросил.