Его прикосновение, этого Американца… из-за него желудок не сжался в отвращении, что и стало причиной моего гнева. Я должна ненавидеть его. Он убивал моих людей. Может, это он убил моего брата. Но я его не ненавижу. Не знаю, почему я не оставила его истекать кровью там, где он лежал. Однако я не стала этого делать. Я принесла его в свой дом. В свой дом. Он спит в паре шагов от моей кровати. Он знает, чем я занимаюсь. И ему это не нравится, хотя я не могу сказать, почему. Возможно, я ему противна, хотя сомневаюсь, что это действительно так.
Я видела, как он смотрел на меня. Американец пытается этого не делать, что странно. Я проститутка. Почему он заботится о моем уединении? Но все именно так. Он отводит взгляд, когда я готовлюсь к приходу следующего клиента, когда я меняю и обновляю макияж.
О чем он думает, когда смотрит на меня этими голубыми глазами? Он желает меня так, как остальные мужчины? Они хотят меня страстью плоти. Они думают, что я пригодна только для единственной вещи. Они едва знают мое имя. А это даже не мое настоящее имя.
Может, он видит во мне женщину, личность.
Нет. Конечно, нет. С чего бы ему?
Моргаю, и вот он уже не спит, а смотрит, как я наблюдаю за ним. Заставляю себя встретиться с ним взглядом и не отвести глаза или вздрогнуть. Я хочу спрятаться от него. Не могу избавиться от того чувства, что он смотрит в меня. Что он может видеть мои мысли, мои секретные желания, даже несмотря на языковой барьер между нами.
Он разговаривает со мной, говорит что-то нежное своим низким грубым голосом, словно гром вдалеке. Наблюдаю, как дергается его кадык, как двигаются его губы. Хотела бы я знать, о чем он говорит. Он что-то у меня спрашивает и ждет ответа, будто я его поняла.
Он касается своей груди ладонью и говорит только «Хантер». Затем указывает на меня и пожимает плечами. Он хочет знать мое имя.
В раздумьях смотрю на него. Я не говорила свое настоящее имя никому уже очень долго. Никому после Малика.
Я дотрагиваюсь до груди прямо посередине.
— Рания.
Зачем я сказала ему свое настоящее имя? Будто бы он понял разницу.
— Рания, — мое имя он говорит так медленно, будто пробует.
Когда он говорит мое настоящее имя, я понимаю свой ответ: не хочу, чтобы он знал проститутку — Сабах. Я хочу, чтобы он знал женщину — Ранию.
Но почему?
Я не знаю. Но хочу этого.
Я пробую его имя:
— Хантер.
Когда я произношу его имя, он улыбается. Как бы я хотела вообразить, что его улыбка, даже очень маленькая, как эта, просто легкий изгиб губ, не вызывала дрожь и взмахи каких-то крыльев в моем животе и не сжимало мое скрытое сердце. Его улыбка такая искренняя. Будто он от меня не хочет ничего, кроме как улыбки в ответ.