— И бордели, — прокомментировал Оранжевые Ботинки, отчего остальные неприлично засвистели.
Ангел однажды сказал мне, что солдату армии богов не пристало закатывать глаза, так что я сдержала желание их закатить.
Мой родной город Чистилище обычно не привлекал много туристов. Солдат — да, но не туристов. Таковы последствия расположения в дальнем краю цивилизованного мира.
Но это было особенное время, одна неделя в год, когда туристы покидали комфорт своих городов и устремлялись на край Границы, на фестиваль «Вечеринка у Стены». Туристы и местные как один веселились у основания возвышавшейся стены, которая отделяла цивилизацию от равнин монстров.
— Я его вижу, — заявил Замшевая Куртка.
Они все собрались перед огромным окном в деревянной раме, каждый пытался первый мельком увидеть Чистилище. Окно напоминало зеркало, которое возвращало тебя назад во времени, в более тяжёлый период. Это был мир грубого шарма и приграничной справедливости, мир ковбойских ботинок и ремней с крупными пряжками — ну или так думали туристы.
В реальности никто там так не одевался.
Один из студентов отлепился от остальных. Он стоял в проходе, сосредоточенно прищурив глаза и крутя пистолет между пальцами. Пистолет был блестяще-серебристым, таким сияющим, что отражал свет покачивавшихся железных светильников, которые свешивались с потолка.
Коровьи Штаны обернулся и прокомментировал:
— Эй, ты весьма хорош в этом.
— Я практиковался перед телевизором, — сказал ему Стрелок.
Просматривая старые ковбойские фильмы, несомненно. Так они представляли себе Границу — как один большой марафон ковбойских фильмов.
Хватка Стрелка соскользнула, и его пистолет издал впечатляющий, оглушительный бум.
— Больно же! — завопил Замшевая Куртка, хватаясь за зад джинсов и с прыжком разворачиваясь.
К счастью для него, пистолет его друга не стрелял настоящими пулями. Он стрелял всего лишь картриджами, наполненными зельем, которое рассеивалось при контакте, оставляя невезучую жертву с ощущением умеренного жжения.
Друзья Замшевой Куртки засмеялись из-за поднятой им шумихи, но нет ничего смешного в стрельбе по людям, даже фальшивыми пулями. Пистолеты создавались с единственной целью на уме: убивать. Они не игрушка для мальчиков, игравших в мужчин. В данный момент мне не пришлось подавлять желание закатить глаза. В этот раз я подавляла желание схватить этих шутников за воротники и треснуть их башки друг о друга, чтобы вбить в них немного здравого смысла, показать, что боль — это не шутка. Они были наивными, даже невменяемыми. Они никогда не видели мира за пределами их особняков и пентхаусов, и как раз пора кому-нибудь преподать им урок.