– Нет, господин, – отвечает Дэшэн и с тазиком в руках семенит обратно на кухню.
Якуб, все это время смотрящий в окно, оборачивается. Он выглядит задумчивым и отрешенным.
– Думаешь, она хочет припахать тебя расследовать смерть Маркуса? – спрашивает он.
– Полагаю, что да, – отвечаю я, закладывая руки за голову. – Меня больше тревожит, что те сволочи, что напали на нас сегодня, могут прийти сюда. Ведь они знают, кто мы. И они не остановятся, пока не получат то, что хотят. Якуб, ты должен сказать мне, где она.
– Она у Арсена, – отвечает тот и отводит в сторону глаза. – Но я не знаю, куда он ее спрятал.
Монро уходит. Поднимаюсь на второй этаж и иду в комнату, где живут сестры. Мне нужна кровь. Только она может помочь мне приглушить боль. Осторожно стучусь – все-таки поздний час. Ответа нет. Приоткрываю дверь, заглядываю внутрь. Постель Лины пуста. Дина сладко спит, обняв рукой подушку. Одеяло сползло с нее, обнажив спину до поясницы. Подхожу ближе. Споткнувшись обо что-то, опускаю глаза и смотрю вниз.
Книга. Машинально поднимаю ее и с удивлением понимаю, что она написана на русском языке. Кладу на тумбочку рядом с кроватью. Из-под подушки Дины выглядывает краешек чьей-то фотографии. Движимый любопытством, подцепляю ее ногтем и вытаскиваю. На снимке запечатлен Арсен. Кадр сделан три года назад, когда мы жили в Нью-Йорке. Запихиваю фото обратно.
Трогаю девушку за плечо. Та вздрагивает и вскакивает, как ошпаренная. Испуганно смотрит на меня. Спохватившись, прикрывает обнаженную грудь одеялом.
– Мне нужно немного крови, – перехожу к цели своего визита я. – Где твоя сестра?
– Она сегодня ночует у своих друзей, – виновато отвечает Дина и протягивает мне руку. – Только не говори Арсену, что я тебя кормила.
Прокусываю ее запястье и делаю несколько глотков. Я бы сделал и больше, но боюсь, что не смогу остановиться и выпью ее всю. Приходится себя сдерживать. Запечатываю укус своей кровью и перевожу взгляд на книгу.
– Ты знаешь русский? – спрашиваю я девушку. Дина кивает и прячет руки под одеялом. – Откуда, если не секрет?
– Моя мама была русской, – помедлив, отвечает она. – Ее убили, когда нам с Линой было пять лет. Тогда тетка увезла нас из России в Америку. Хотела спасти нас. Ей это удалось, но сама она погибла. А мы попали в приют. Там пообещали себе, что никогда не забудем родной язык. Ведь это связь с семьей, предками. Когда мы с сестрой вдвоем, то говорим только на нем.
– Сочувствую, – говорю я. – Ты никогда не говорила о своих корнях.
– Не думала, что это кому-то может быть интересно, – тусклым голосом отвечает Дина. – Будешь уходить, закрой плотно дверь, пожалуйста.