– Вот сюда и налево. – Лиса высунула из-за моего плеча руку, указывая дорогу. – Вторая парадная.
Парадная. Ну да, разумеется. Можно вывезти девочку из Петербурга, а вот Петербург из девочки… Приехали. Я чуть наклонился вперед, чтобы не мешать Лисе слезть.
– Класс! – Она довольно показала большой палец. – И совсем не страшно. Мне понравилось.
– Очень приятно. – Я чуть склонил голову. – Ну… поеду, что ли.
– А ты сейчас куда? – поинтересовалась Лиса. – Ты вообще где остановился?
Хороший, кстати, вопрос. Если учесть, что гостиницы мне не полагалось, а ночевать у Ивана после вчерашнего не хотелось от слова «совсем», ехать мне было, в общем, и некуда.
– Не знаю, – честно признался я. – Буду импровизировать.
– Хм… – Лиса на мгновение задумалась. – Могу предложить остаться у меня. Только ты это, не подумай…
– Не подумаю, – усмехнулся я.
Соблазнять меня она явно не собиралась. Я еще раз посмотрел сквозь Сумрак. Интерес, удовольствие от поездки, симпатия – настоящая, неподдельная. Но не более того. Даже немного обидно. Хотя – к лучшему. После смерти жены и дочки я не жил монахом, но как-то не складывалось, что ли… Всерьез – не складывалось. А на мимолетное приключение Лиса никак не годилась.
– Обещаю вести себя прилично. – Я подкатил «Ямаху» к краю тротуара. – Готов спать на полу.
– Три комнаты. – Лиса достала из кармана ключи. – Уж как-нибудь поместимся. С меня котлеты, с тебя задушевный разговор.
* * *
– Да, – я пододвинул тарелку, – однозначно – да. Буду.
Не отказываться же от добавки – пока дают. Стол Лисы не отличался богатством и разнообразием. Кроме обозначенных котлет, дома имелись хлеб, кетчуп и пара огурцов. За всем остальным в магазин пришлось бежать мне. Лиса набрала в моих глазах еще десяток очков, заказав не горячо любимое подавляющим большинством женщин красное полусухое, а не менее любимое мужчинами светлое нефильтрованное.
– Нравится? – Лиса отхлебнула прямо из бутылки (и правда – кому вообще нужны эти стаканы?) и кивнула в сторону стремительно пустеющей сковородки с котлетами.
– Пища богов, – пробубнил я.
Если бы инженеров этого мира интересовало мое мнение, тех, кто не разбавляет фарш для котлет мякотью булки или ужасающим количеством лука, пускали бы в рай без очереди. При условии существования этого самого рая, разумеется. В кулинарном творчестве Лисы булки не было вообще, а лук присутствовал в меру. Правильные котлеты, пара бутылок неплохого пива и рыжая девушка за столом напротив. Чего еще можно пожелать в конце трудового дня? Разве что песен.
– Играешь? – Я указал на гитару на стене. – Или так висит?