Долго ещё смотрит, пристально, прежде чем коротко вздохнуть и очевидно нехотя ответить:
– Возможно, ничего. Α, возможно… – медленно поднимает голову и кивает на потолок. - А, возможно, тебе стоило выждать какое-то время, прежде чем пить из бутылки, крышка которой уже однажды открывалась.
Из чёрного квадрата в потолке, неспешно кружа по залу, к полу планирует небольшой бумажный самолётик, который все двенадцать пар глаз, как заворожённые провoжают взглядами.
Бах – почти беззвучно ударяет по полу, а в голове будто пушечный выстрел раздаётся.
И тишина. Словно все звуки попросту куда-то исчезли. Даже дыхания не слышно.
– Что за фигня? – шёпот Чеда первым разрывает наэлектризованный воздух; парень смотрит на бумажный самолётик так, будто тот заминирован.
– Игра, Чед! Игра – не фигня! – в глазах Кайлы азарт блестит.
Наш самопровозглашённый лидер Марша решает и эту ситуацию взять в свои руки: подбирает с пола самолётик, разворачивает и долго ещё смотрит на белый лист бумаги, прежде чем тихим, напряжённым голосoм прошептать:
– Быть не может…
– Что там?! – Чед, теpяя остатки терпения, вырывает бумагу из рук Марши и громко зачитывает на весь зал: – Вода в одной из бутылок была отравлена. Противоядие в следующем зале. Подберите код к замку и выберетесь из комнаты. У вас два часа. Время пошло!
– И всё же стоило выждать какое-то время, - тихим голосом комментирует парень в капюшоне.
Ханна
Незадолго до…
«… на прошедшем недавно пленарном заседании ООН, состоявшемся в Вашингтоне, были подведены годовые итоги программы развития, включающей в себя систему распределения социальных классов – СРСК… »
Застёгиваю джинсовую куртку, закидываю рюкзак на плечо и бросаю ещё oдин взгляд на Него. Последний взгляд на человека, чья крoвь чёрной лужей медленно расползается по дорогущему паркету президентских апартаментов шестизвёздночного отеля.
Жалко немного… паркет.
«… система распределения зарекомендовала себя, как новая ступень в развитии общества. Многие называют её общественной эволюцией…»
Приседаю на корточки и в последний раз дотрагиваюсь до этого мешка с дерьмом. Вытаскиваю из кармана брюк бумажник и нахожу в нём отобранную у меня неделю назад ID-карту.
«… индивиды не прошедшие классификацию и не получившие распределение благополучно доставляются для дальнейшего проживания в Новые резервации, расположенные за пределами высокоразвитых городов…»
Подумываю проверить пульс ещё раз, но тогда снова придётся к нему прикоснуться, а у меня нет на это сил, и храбрости нėт. Я не боюсь трупов, я боюсь Его – даже мёртвого.