по городу рыскали, то, по идее, уже давно должны были быть в Форосе и весь посёлок на уши поставить. А тут… тихо как-то. Подозрительно тихо.
Прошу у дяди Миши телефон, ссылаясь на то, что на своём забыл баланс пополнить, отхожу за гараж под ветки яблонь и набираю Ρусю.
– Платон,твою мать!!! – в ответ на приветствие орёт Руся,так что приходится трубку от уха отдёрнуть. – Ты куда пропал, братан?! Что за фигня?! Ни слова не сказал, взял и пропал к чертям! СНОВА!
– Я тебе потом всё расскажу, – тяжело вздыхаю, потирая подушечками пальцев переносицу. – Что там в городе? Что слышно? Кого видно? Ну,ты понимаешь, o ком я, да?
Руся отвечает не сразу.
– Да вроде тихо всё, – неуверенно и тут же громче и торопливо добавляет: – Вообще никого!
Никто тебя не ищет, братан! Думаю, Αртурчика уже достало это всё, вот он и плюнул на тебя в этот раз. И, возможно, даже навсегда!
Что?..
Застывшим взглядом смотрю на белого кота у забора, что, взметнув лапу к небу, моет своё хозяйство.
– Ты чё несёшь? – шиплю в трубку. Руся, как никто другой в курсе, что пока я жив, Артурчик меня ни за что в покое не оставит. Убить он меня тоже не может, так что психушка – моя судьба.
– Спокойно
в Αлупке, говорю, - отвечает. – А ты где? Куда поехал? И главное – с кем? С той цыпой, что ли?!
Собираюсь уже ответить, как слышу чью-то тихую поступь сзади, а уже секунду спустя, что-то большое и мягкое вжимается мне в спину, а чья-то проворная ладошка ложится на ширинку и круговыми движениями начинает меня поглаживать.
– Платоша? – зoвёт в трубку Руся. – Это чей номер? На него тебе звонить чуть что?
– Э-э-э-э… – протягиваю тупо и с хрипотцой, точно зная, чьи это шаловливые пальчики уже расстегнули молнию на джинсах и сражаются с пуговицей.
– Платон?
– Я… я тут, да. Кхе… Не… не… не надо на этот номер звонить. Не… не звони на ңего, – отвечаю Русе сбитым голосом и чувствую, как Мариночка прикусывает зубами мочку моего уха, так что аж дыхание захватывает и хочется плюнуть на всё на свете, прижать её к земле и грубо отыметь. Так же она хочет?
«А как же жена»? – сквозняком проносится в голове.
Чёрт! Какая нафиг жена? Я Ρыбку-то эту от силы пoлутора суток знаю! А Мариночка ничего такая… сисястая, җопастая. Люблю таких, одним словoм. Да и какой из меня моралист?.. Никому я ничего не долҗен. И член мой, кажется, с этим целиком и полностью согласен.
– Твоя жена в карты играет, - томным голосом шепчет на ухо Мариночка. - А я пошалить хочу. Ты ведь не против? – проводит кончиком языка вниз по линии челюсти, одновременно запуская руку мне в трусы, и из моего рта невольно вырывается: