Толкнув стеклянную дверцу с нарисованной на ней порядковой цифрой восемь, я присела на стул перед серьезной девушкой в белой блузке и толстенных очках.
— Добрый день. — вежливо поздоровалась я, положив рюкзак себе на колени. — Я бы хотела открыть счет и внести на него средства.
— Добрый день. — важно кивнула мелкая. Правда мелкая, она мне чем-то воробья напомнила. Очкастого. Можно было бы подумать, что она похожа на сову, но нет. Именно на воробья. Взъерошенного и насупленного, будто его забыли на ветке под холодным вредным осенним дождем. — Подождите минутку.
И пока девушка что-то клацала по служебному планшету с голопроекцией экрана в углу стола, я зарылась в рюкзак в поисках мешочков со своими сбережениями.
— Ваш чип, пожалуйста. — спустя минуту сказала девушка, протягивая ко мне руку с переносным сканом для считывания информации обо мне.
Переживать не о чем, эти данные я еще нигде засветить не успела, так что без лишних раздумий протягиваю девушке руку вверх запястьем. Процесс не занял много времени, мы открыли мне счет и там же внесли на него всю имеющуюся у меня сумму. Ну вот я и полноценный член общества, со своим счетом в банке. А впереди меня ждала чудесная жизнь, полная магии и прочих приятностей.
— Спасибо. Хорошего вам дня. — радостно улыбнулась я, махнув на прощание рукой этому серьезному воробушку. Девушка не удержалась и улыбнулась мне в ответ, кивнув.
Выйдя из кабинки с заметно полегчавшим рюкзаком, лихо закинутым на одно плечо, я едва не насвистывала, напрявляясь на выход. Настроение было просто афигенным, планы в голове теперь роились и привлекали меня своим блеском, а в душе поселилось ощущение счастья.
Ненадолго.
Резкий рывок за талию, падающий с моего плеча рюкзак, и я спиной ощущаю прижимающего меня к себе человека. Но надумать всякой романтичной хрени мне не дало до боли знакомое ощущение. Ощущение дула пушки, упирающейся мне в висок.
— Всем не двигаться! Это ограбление! — громко пробасил мужик за моей спиной, крепче прижимая меня к своей груди.
— Бинго, блять! — не менее громко рыкнула я, стремительно зверея.
Глава 11, где я еще не понимаю, во что я снова вляпалась
— Ваше Высочество? — удивился кто-то слева.
А я замерла, забыв про злость и пушку справа. Это ведь не ко мне обращаются, правда? Я ведь гуру маскировки, меня невозможно узнать, да? Ну если не брать в расчет тот день, когда в космопорте Лахара меня каждая собака вычисляла сходу.
Так. Надо прикинуться шлангом. Морда-то у меня другая теперь, совсем не принцессная. Хотя на миг в душу закралось подозрение, что мои артефакты меняют меня только в моих глазах, а остальные люди как видели Элиф, так и продолжают ее видеть. Да ну, бред. Наверное, "Высочество" — это чье-то бандитское прозвище. Может того, кто держит меня на мушке?