Бурс обреченно махнул рукой и замолчал.
М-да, вот и поговорили. Я еще минут пять поспрашивал сидящих за столом солдат, а затем пересел обратно за свой дальний стол, который никто не занял. Ночь придется коротать здесь. Раз ночью никто на улицу не суётся,то и я не буду искушать судьбу.
Прислонившись к стене, я закрыл глаза и постарался хоть немного поспать .
***
Сон не шёл. Прошло уже часа два, а я всё катаю в голове полученную информацию, пытаясь решить, как выпутаться из сложившейся ситуации. Выходить ночью на улицу и изображать из себя героя мне что-то не хочется, но и прoблема сама по себе не решиться. Вот только с чего начать? Банальная ловля на живца, где мне отводится роль золотой рыбки? Или всё-таки поиск гнезда? Но как?
От безысходности повысил шизу в должности до начштаба, но видимо зря – никаких идей не поступило. Что ж, придётся выкручиваться самому…
Между тем, народ в трактире нaчал укладываться на ночёвку. Крестьяне разбежались по домам - осталось только двое, у кого нет семей. Кто-то по моему примеру привалился к стене, кто-то сидел на лавке, уткнувшись лбом в скрещенные на столе руки. Особо продвинутые пользователи, укладывались на лавках, принеся из своих комнат подушку и одеяло. Даже нашлась пара смельчаков, что отправились спать на второй этаж в комнаты. Ну-ну, безумству храбрых поём мы песню…
Трактирщик погасил большинство масляных светильников, оставив только пару: на входе и за стойкой, ңо, несмотря на количество работающих светильников, видимость осталась неплохой. По крайней мере, мимо выставленного возле выхода трактирщиком жбана для справления нужды, никто за эту пару часов не промахнулся. Блин, хорошо хоть крышкой догадались его накрыть, а то запах…, в общем, не фиалками тянет, народ-то больше на пиво налегал. У запертой на засов двери, на лавке, недалеко от этого «ночного горшка» расположился один из солдат, кажется это Зиг. Ясно, будет приглядывать за дверью, светильниками и стеречь наш покой.
Блин, что ж за наказание мне такое, а? Спи – не хочу, а я как будто пару банок энергетика выпил. Тащится же наверх, за постельным реквизитом, мне откровенно лень. Раз сон не идёт,так чего зря стараться? Всё равно уснуть никакая подушка не помоҗет...
Спустя час все, наконец, затихли. Перестали скрипеть лавки, стихли последние разговоры. В загустевшем воздухе трактира, поплыли запах прелых портянок, перегара и храп умаявшегося за день народа. Причём отдельные персонажи храпели и «подтапливали» так громко, что эти звуки не мог заглушить продолжающий барабанить по крыше дождь. М-да, зря трактирщик сегодня на ужин блюда с горохом готовил! Зря…