Возвращаюсь к фотке Кайла в фэйсбуке, любуюсь его белозубой улыбкой, и ставлю лайк.
Как же я по нему скучаю…
Мы два года вместе. И это были лучшие два года в моей жизни, пока не пришлось уехать от него на другой материк.
Временно уехать, разумеется.
Но Кайл обещал ждать. Он любит меня – точно знаю. Так же сильно, как люблю его я.
– Привет, – какое-то лохматое чудовище в красной рубашке на выпуск, падает за мою парту, подпирает рукой голову и дважды подмигивает, скалясь во все зубы. – Меня зовут Кирюша, и мне поручено передать тебе привет… От кого? От моего сердца, конечно же.
WTF?!!
Да что не так с этой школой?!
– Круто, да? – протягивает мне ладошку. – Дай пять!
Как же вовремя у меня телефон зазвонил!
Теперь этот Кирюша – крупный должник моей матери, потому что отшивать вот таких вот придурков я научилась ещё года три назад. Отшивать так, что к ним до конца учебного года приклеивались прозвища, коими обязаны они были мне.
– Да, мама? Да, мама. Да! Мама! Я в школе, мама! Не знаю, когда буду! Я не брала твои подкладки в лифчик! Всё, пока! – Кладу трубку. – Что? – невозмутимо интересуюсь у застывшего в замешательстве Кирюши.
***
Урок русской литературы проходил мучительно долго, нудно и вообще, я, кажется, уснула под конец.
Проснулась от звонка и шумихи вокруг, сгребла в сумку тетрадь с ручкой и, не дожидаясь от учителя разрешения на выход, первой покинула кабинет. И это, к слову, тоже было не намеренно сделано: в Штатах учитель теряет свой авторитет в классе одновременно со звонком на перемену.
Надо будет почаще вспоминать, что я больше не в Штатах.
***
Ну и почему он не отвечает?
Обычно, задержка ответа на мои сообщения у Кайла занимает не больше трёх-четырёх минут. У него-то нет проблем с интернетом. А у меня, кажется, трафик заканчивается.
Да почему он не отвечает?!
Написала ему уже с десяток сообщений, а он прочитал и молчит!
– Только посмотри на неё!
– Же-е-есть!
– Вот ржака!
А ещё вот это напрягает.
Сижу в столовой, за последним столом у окна, пью подкрашенную в цвет чая воду с сахаром, никого не трогаю, и слышу, как уже третья проходящая мимо компашка откровенно с меня ржёт. Нет – не смеётся, а реально ржёт!
– Да что не так? – Бросаю телефон в сумочку, делаю глоток чая, кривлюсь в отвращении, отодвигаю стакан подальше и решаю покинуть обитель хлебных котлет и яблочного компота.
Кто-то намеренно задевает меня плечом, так что сумочка падает на пол. И хорошо, что только сумочка.
– Глаза разуй, принцесска! Тебе тут не курорт, – летит в спину.
Что ж, слухи в этой школе разошлись гораздо быстрее, чем я предполагала. И страшно представить, какой будет итоговый вариант причины, по которой дочь олигарха переехала в этот Богом забытый город. А я ведь ещё ничего и сделать не успела!