Но разве… Как… как такое возможно?..
– Это ты? – выдыхаю не своим голосом, и чувствую, каким мощным напором кровь прилила в голову, так что даже в ушах загудело. – Это был ты?! Но…
– Кристин, – вновь перебивает, оставляет мои руки в покое, поднимается на ноги и тяжело вздыхает, глядя на меня своим излюбленным взглядом, от которого меня скоро начнёт трясти!
– Это был ты?! Это ты Стрелу избил?! – Это кажется невозможным!
В попытке вскочить с кровати, путаюсь ногой в этом дурацком пододеяльнике с дыркой посередине, не справляюсь с равновесием и уже лечу навстречу с полом, как падение вдруг останавливается, а я оказываюсь в тёплых и надёжных руках…
…которые только вчера вытолкнули меня за порог «Клевера».
А потом избили того, кто напал на меня?..
Все слова пропадают, мыслей попросту в голове не остаётся, стоило только оказаться прижатой к груди Мити. Всё ещё держит меня, будто ноги у меня в любой момент отказать могут, и всё ещё смотрит на меня… но иначе. Смотрит так, будто его что-то грызёт изнутри, что-то покоя не даёт и тревожит до такой степени, что даже мне страшно становится.
Этих перемен я не понимаю.
Они слишком неправдоподобны.
– Тебя больше не обидят, – говорит он шёпотом, и я не знаю, то ли у меня внутри всё задрожало, то ли всё тело затрясло, что и вызвало у Мити улыбку.
Снова… из крайности в крайность. Какую игру ты ведёшь?
Он говорит что-то ещё, а у меня перед глазами немое кино, где крупным планом взяты его движущиеся губы, и больше ничего не имеет значения. Потому что я там, где мне тепло, спокойно и уютно, – в его объятиях.
– Кристин, в дверь звонят, – наконец доползает до моего сознания смешок Мити, которого явно повеселила моя заторможенность, и я отскакиваю от него как ошпаренная. Прочищаю горло и, чтобы сгладить неловкость момента, быстро шагаю к входной двери.
Если даже попытаюсь описать моё удивление, когда на пороге застаю курьера с большим букетом красных роз в руках, ничего не выйдет. Мне понадобилось несколько минут, чтобы убедить себя – не мираж, дверью не ошиблись, букет мне.
– Спасибо, – звучит сбоку голос Мити, и я наблюдаю, как по каким-то непонятным для меня причинам мой букет оказывается у него в руках.
– Э-э-э…
– «Ты очень милая, Крис. Рад знакомству. Ник.», – с выражением, будто что-то кислое на язык попало, зачитывает Митя текст с приложенной к букету открытки и следом смотрит на меня так, словно впервые в жизни видит: – Ты? Милая?.. Пф… Я знал, что мажор идиот, но, кажется, он на всю голову отшибленный. – Как-то уж больно цинично усмехается, вручает мне букет и набрасывает на плечи свою куртку.