— Ого? Привет! Ты чего это звонишь так рано?
— Да вот… хотела кое о чем попросить тебя.
— О чем именно? — поинтересовался мой двоюродный брат.
— Ты же… ты же имеешь доступ ко всему что… — запуталась я в словах. — Ну у вас свои полицейские штучки…
— Какой доступ? — не понял он. — Наташ, давай по делу, а то я тут не особо свободен.
— Ты же можешь пробивать хозяев по номеру их машин? — напрямую спросила я.
— Ого? — Возникла пауза. — Ты чего это?
— Так ты можешь…
— Вообще-то нет… в смысле, я-то могу, но вот если ты хочешь, чтобы я тебе помог, то нет.
— Пожалу-у-у-уйста! — проскулила я. — Мне очень-очень надо! Ну пожалуйста!!!
— Ха-ха-ха! Да что же это такое? Тебе зачем? — заинтересовался Костя.
— Да так… нужно. Так ты сможешь?
Он пробормотал что-то неопределенное.
— Наберу тебя через полчаса, — в итоге раздалось мне в ухо.
— Я тебя обожаю! С меня шоколадка!
— Пять!
— Договорились!
В конечном итоге Костя позвонил мне только под вечер, но я была и этому рада.
— Диктуй номер, — без лишних слов велел он.
Имея время для того, чтобы вспомнить номер машины Дмитрия, я произнесла брату нужную мне комбинацию.
— Э-э-э… так… на этот номер зарегистрирован Ниссан…
— Стоп-стоп-стоп! — перебила я его. — Подожди! Должна быть другая машина…
Я пристально изучала набор цифр и букв у себя на листочке.
— Наташа… ты чем там занимаешься? Давай быстрее, если у тебя и…
— Так все! Диктую! Я поменяла буквы местами. Вот так…
Брат застучал пальцами по клавиатуре.
— Меня уволят из-за тебя, — недовольно произнес он. — Та-а-ак…
— Ну что? Есть? — спросила я.
— Романов Дмитрий Евгеньевич…
— Дмитрий… — мои ладони моментально вспотели. Все-таки, это была его машина. Он не обманул меня. Хотя бы в этом.
— БМВ третьей серии, — продолжал Костя.
— Романов… — непонятно чему улыбнулась я, после чего едко хихикнула себе под нос.
— Эй? Ты что там делаешь?
— А ты… ты можешь продиктовать адрес…
— Ай-ай-ай! Наташа!
— Да ладно тебе! — завопила я. — Дай мне адрес! Ну, пожалуйста!
— Ха-ха-ха! — рассмеялся мой брат. — Серьезно? Я думал… у тебя шуры-муры с американцем.
— Вообще-то он русский, — поправила я Костю. — Просто переехал. И нет. Мы расстались. И вообще, это тут не причем.
— Окей. Записывай. Хотя сама понимаешь, действительный это адрес или нет, черт знает.
— Да, конечно. Но мне хотя бы что-нибудь, — прикусила я кончик ручки.
— Передавай привет тете с дядей. Пока.
Попрощавшись с братом, я бросила телефон на кровать, а сама уселась на подоконник.
Смотря на полученный адрес, я не могла сдержать улыбку.
— Романов, — скорчив физиономию, протянула я, обмахнувшись листком. — Теперь понятно, с чего у тебя царские замашки.