— Автор всех этих рисунков Зое Вебер, — Самира навела курсор на аватарку в верхнем левом углу.
На фотографии была девушка. Она сидела на скамейке где-то на улице, склонившись над альбомом для рисования. Лица было не разглядеть, так как его скрывали длинные русые волосы.
— Я пыталась найти о ней еще какую-то информацию, но ничего, — отстранившись от ноутбука, вздохнула Самира.
Но Саид, казалось, даже не слышал её слов. Он с жадностью всматривался в фотографию девушки, пытаясь найти хоть малейшее сходство с его красавицей Хадижей. Сердце отчаянно билось, а пульс стучал в висках.
— Дядя Саид, это всего лишь предположение, — осторожно произнесла девушка, видя реакцию мужчины. — Я могла ошибиться…
— Да, да, я понимаю, Самира, — Саид уже судорожно набирал телефон одного из частных детективов, которому в свое время выложил кругленькую сумму.
Мужчина был бывшим агентом каких-то спецслужб и поэтому, сохранил все нужные контакты, чтобы разузнать о нужном человеке в короткие сроки.
Самира, понимая, что дяде сейчас не до нее, тихо подошла к двери кабинета.
— До свидания, дядя Саид. Да хранит вас Аллах, — попрощалась она.
— И тебя пусть хранит Аллах, Самира, — ожидая ответа по телефону, он попрощался с племянницей. — И наградит тебя за ту благую весть, что ты принесла мне.
Девушка вышла из кабинета как раз в тот момент, когда в телефонной трубке длинные гудки сменились мужским голосом.
— Сеньор Гарсия? Это Саид Рашид. Мне нужно, чтобы вы разузнали об одном человеке. Я отправлю вам ссылку на страничку в интернете. Все, что сможете, цена любая.
* * *
В художественной студии, в которую переделали старый спортивный зал, несмотря на открытое окно, висел тяжелый запах масляных красок и растворителей. Занятия были окончены, и все ученики разошлись. Все, кроме одной. Девушка стояла перед холстом и придирчиво рассматривала написанную на нем картину, добавляя мазки то тут, то там.
— Все никак не доведешь до совершенства? — услышала она насмешливый голос со спины и подскочила от испуга.
— Жак, ну что за дурная привычка так тихо подкрадываться? — обернулась к напугавшему ее парню девушка.
— Прости, Зое, — парень, похоже, действительно чувствовал свою вину и смущенно переминался с ноги на ногу. — По мне, так картина идеальна, — в восхищении вздохнул он, рассматривая пейзаж заката на побережье океана, в линиях которого угадывался силуэт эфемерного божества: русалки, танцующей на вводной глади.
— А мне кажется, вот тут слишком много сиреневого, — указала художница в один из углов картины. — Это выглядит неестественно…