— Так какое имя написать?
— Лана… — шепчу одними губами.
— Что? Я не расслышала? — поднимаю непонимающий взгляд, как будто меня только что треснули по голове молотом Тора.
— Любое. Не важно. Я спешу… — вновь исподтишка поворачиваю голову в сторону окна. Девушка за столиком настолько поглощена рисованием, что, кажется, не обратит внимания, даже если в городе начнется зомби-апокалипсис. В один момент она замирает и немного хмурится, а затем прикусывает нижнюю губу, и вновь берется за карандаш. Столько лет прошло, но ничего не меняется…
Я никак не могу отделаться от одного детского воспоминания.
***
Мне лет восемь, забегаю на кухню освежиться лимонадом и сбиваю с ног маленькую девочку. «Откуда она вообще здесь взялась?!» Малышка падает на пол, и по всей кухне разлетаются альбомные листы. Я машинально наклоняюсь, протягивая ей руку, девочка поднимает на меня испуганные глаза, и… на секунду я теряю дар речи. Ее ясные лазурно голубые глаза просто парализуют. Откуда они вообще взялись на ее смуглом личике?! Невообразимый контраст. На вид ей лет пять, симпатичное лицо обрамляют две косички цвета молочного шоколада. Девочка улыбается и, показывая на пол, смущенно произносит.
— Поможешь собрать?
По всей кухне валяются какие-то рисунки. Поднимаю один, изумленно присвистнув — я на три года старше, но никогда так не нарисую! У нее явно талант.
— Это все ты нарисовала???
— Конечно! Когда я вырасту, то стану знаменитым художником! — губы малышки растягиваются в прелестную улыбку, у меня внутри все сжимается от какого-то странного неизведанного чувства, почему-то хочется громко рассмеяться в голос. Но девочка серьезно спрашивает.
— Хочешь, когда-нибудь нарисую и твой портрет?
***
Перевожу рассеянный взгляд за барную стойку. Скулы сводит задумчивая улыбка, больше смахивающая на звериный оскал. Она сама предложила эту идею…
Бариста протягивает мне стакан с кофе, заискивающе улыбаясь. На стаканчике размашистыми буквами выведено «Хорошего дня!». Как банально. Я наклоняюсь к ней, и, засовывая стодолларовую купюру в оттопыренный фартук официантки, произношу заговорщическим шепотом.
— Цитрусовый раф и самый вкусный десерт для той задумчивой девушки возле окна! На стаканчике напиши «Для твоей музы». — Уже собираюсь развернуться к выходу, как официантка расстроено произносит.
— Вы не первый, кто пытается подкатить к этой художнице… Даже не надейтесь, она всех отшивает!
Так что ей передать?
— Скажите, от незнакомца, который ценит искусство… — подмигиваю удивленной бариста и удаляюсь из кафе.
Бриз океана обдает своим волнующим дыханием, а запах свежесваренного кофе вперемежку с соленым воздухом и недосыпом дурманит голову похлеще Совиньон Блан. Лана. Все такая же помешанная художница. Не смотря на то, что в скором времени я разрушу ее жизнь, последние слова официантки на ее счет вызывают в душе странное ликование.