Автобус из Семска, вместо стандартных трех часов растянул дорогу на все пять, собрав все милицейские посты, порванные ремни генераторов, пробитые скаты и сорванные шланги пневматики. Оба водителя намотались до такой степени, что даже не могли материться, а пассажиры лишь безропотно то входили, то выходили, то просто дремали вполглаза. Быстрые ссоры вспыхивали то спереди, то сзади салона, плакали дети и ругались мужики, то предлагая выйти и подтолкнуть автобус, а то угрожая найти того, кто так прогневил богов и поквитаться с ним, по свойски.
Ага, так я и признался…
— Меня никто не искал? — Была у меня одна маленькая надежда, зыбкая, как мираж над раскаленным асфальтом.
Дождавшись отрицательного качания головы, признался самому себе, что, в общем-то, именно этого я и ожидал. Давно все уже шло странным составом, качаясь из стороны в сторону и болтаясь вверх-вниз. Зря я все это так близко к сердцу, конечно, но иначе просто не могу…
Но, придется.
В нашем "ЗиЛе", стандартно умещается три ящика пива, да в морозилке, с десяток бутылок водки и шмат соленого сала или шпика, до которого мы все, "ни разу не любители", любители.
— Король… Водку пить будешь?
— Давай, Граф. Тащи.
Что же, не только у меня не задался день, судя по фильму на мониторе, полной пепельнице и помятому виду директора.
Свое прозвище "Король", дир получил давным-давно, еще в самом начале технаря, играя под ником "King_Sinner". Тогда он еще и не мечтал о своей фирме и связанных с нею, проблемах.
Ну, а я, соответственно, "Граф"…
Вроде даже и совсем взаправдашний, только не российский, а шляхтсткий.
Или шляхетский?
Ледяная водка, сало, засыпанное красным перцем и черный хлеб…
Это уже просто праздник какой-то, честное слово. Главное — не позволить себе взяться за телефон, иначе будет совсем плохо и не поможет даже водка.
— … Да что ж вас мир-то не берет! — Вспыхнул Король, наконец-то доведя меня до искренности.
— Чтобы взял мир, надо чтобы мир был в душе. Хотя бы у одного.
— У тебя его на двоих хватит… — Ворчливость дира была понятной, круг общения — общий и…
Меня обожгло странной мыслью, что, совершенно не все, рассказывают мне люди.
Бутылка водки на двоих, это много или мало?
Мне было мало.
И пусть ноги меня точно никуда не донесут, зато голова стала работать, лучше механической "Славы", с каждым движением маятника отсчитывая секунды, оставшиеся до того момента, как я совершу еще одно открытие. И пусть я его очень не хочу и никогда не смогу "закрыть", алкоголь сделал свое подлое дело…
— Ты сам, чего в монитор уставился? Давай, Король, рассказывай. Лучше от тебя услышать, чем потом слухи ловить. Или уже не слухи?