Возле клуба стояли наши однокурсники Антон Михет и Димка Шаталов. Димка как меня увидел, сразу оживился, заулыбался.
— Девчонки, вы просто сногсшибательные!
— А то! — замеялась Сашка, выставив себя напоказ.
— Наши все уже внутри, пойдем? — спросил Димка, с жадным интересом заглядывая мне в глаза.
— Пойдем, — с легкой улыбкой согласилась я.
Все же желание его сбылось, два года он настойчиво пробовал вытянуть меня куда-нибудь и натыкался на постоянный отказ. Слишком уж довольно глаза блестят! Точно задумал что-то. Обнял так по-хозяйски. Он-то ничего, даже симпатичный. Сероглазый шатен, высокий, хорошо сложен. Да ладно, главное, чтобы руки не распускал. А так терпимо. Зашли в ночной клуб, музыка гремела во всю, мы сразу окунулись в атмосферу легкой бесшабашности и праздника. Дима мне что-то говорил, но я не слышала, да и где тут услышишь. Музыка заглушала все. Наша группа кучками расположилась на задних кожаных диванчиках красного цвета. Мы плюхнулись на свободный рядом.
— Девчонки, что будете заказывать?
— Все равно, что-нибудь слабоалкогольное, — ну не пью я ничего сильнее вина.
— Сейчас сделаем! — с напускной важностью сказал Антон и направился к барной стойке.
Через семь минут на нашем столике стояли коктейли с замудренным названием типа «Любовь на лазурном берегу» нам с Сашей и два стакана водки со льдом для ребят. Разговаривать приходилось очень громко. Откинувшись на мягкую спинку дивана, я потягивала напиток через трубочку и рассматривала танцующие пары.
— Потанцуем? — набрался смелости мой сосед.
— Почему бы и нет, — равнодушно согласилась я.
Мы вышли на танцпол. А что это он так сильно прижимается? Я чуть отодвинулась. Чувствую, дышит тяжело, лицо покраснело. Серые глаза затуманились и блестят подозрительно. Это что, от водки? Выпил же немного. Так, вот только рук-то не надо.
— Ангелина, я так мечтал об этом, — страстно произносит Дима и крепче прижимает к себе.
Нет, я конечно терпеливая. В метро ногу отдавили, промолчала. И вообще, я всегда предупреждаю, когда в глаз даю.
— Дим-а! — ласково так начала я.
— М-м-м… — радостно мычит в ответ мой однокурсник.
Чувствую спиной: правая рука прошлась по оголенной спине, нырнула в вырез майки и медленно поползла вниз. Вот гад, убью!
— А ты какой рукой пишешь? — еще ласковее говорю.
— Ааа… Правой, а что? — не догоняет он.
Я театрально так вздыхаю, перевожу взгляд на него.
— А теперь, Дима, будешь писать левой, — продолжаю смотреть.
Кажется, начинает доходить. Рука исчезает.
— Ты чего… я же… я же с ума от тебя схожу… т-ты не понимаешь, — стал заикаться он. — Не могу я без тебя, — потом горько добавляет, — я так мечтал чтобы ты была здесь, рядом, совсем близко…