— Соня. остановись. — Она попыталась меня обнять.
— Лучше бы я сдохла тут, под пулей, чем видела все это, лучше умереть, чем остаться без семьи. — Я выла, а люди пробегали мимо. Я рыдала, а пожары тушились.
Я зашла в пустой дом, где были небрежно расставлены предметы, где было ужасно холодно и тихо, где не услышать больше звонкого голоса моей Наташи, где не будет больше смех. Ничего нет.
На столе лежала бумажка, я подошла, слегка пошатываясь от усталости и боли внутри. Взяла дрожащими руками, почерк Наташи.
«Я люблю тебя, сестренка»…
— Куда ты собралась? — Меня останавливала Аня, перепуганная девушка наблюдала за тем, как я раскладывала в который раз вещи по своим местам, отыскивая старые сбережения, собираясь в путь.
Аня не могла меня успокоить три дня, только сегодня удалось немного поспать, переосмыслить свое положение и в который раз прокрутить в голове тот самый день, когда я струсила, это мой страшный сон, ставший наказанием, преследующий меня в каждом углу пустого дома. Это будет продолжаться, пока я заживо себя не закопаю.
— Я хочу сестру найти. — Я настроена решительно.
— А куда ты пойдешь? Куда? На смерть? — Она бросилась мне в ноги. Плакала. Я быстро ее подняла. Не могла я смотреть на увядающий вид подруги, она до сих пор винит себя во всем.
Она такая же как я, маленького роста, с огромными карими глазами, и с такой же жаждой жизни, вот только, у нее есть к кому придти домой, есть с кем вместе погоревать, с кем посоветоваться или кого просто обнять. Война забрала мою маму, разлучила с друзьями, а теперь лишает и сестры.
— Я узнаю. — Я все еще продолжала собирать вещи.
Вечером я отправилась в госпиталь, где нашла силы работать. Я быстро научилась менять повязки, ставить капельницы, врать умирающим в лицо, что все будет хорошо, вы обязательно поправитесь, они, может, и поправятся, но их судьбы навсегда покалечена, их психика разрушена основательно.
В свои 14 я уже видела, как отрезали людям ноги без наркоза, только потому что не было этого препарата и обезбаливающих средств. Они мучаются, кричат, их сотни ежедневно, людей присылают к нам целыми машинами. Из ста больных примерно 15 обязательно мертвы, их скопом бросают в машину и развозят в ближайшие госпитали. А дальше, их судьба никого не волнует. Дальше мы пытаемся спасти, бегаем от одного человека к другому, разрываясь между ампутацией и извлечением пули.
Я привыкла к жалобам, к крикам, к вечным орам врачей «Заберите, не выжил, пишите похоронку». Сколько километров бумаги ушло на эти письма? А руки чуть-ли не в кровь содрала при стирке марли, ее нам тоже не хватало.