Эта рыжая тоже здесь, на борту. Один раз прошла мимо, и даже не посмотрела в его сторону. Может быть, не узнала, а может быть, так и надо себя вести после секса в туалете. Отрицать все. С ней летит жених, они сидят где-то в носу самолета. Один раз я слышала, как она ему выговаривала за то, что испортил чехол, в котором было ее свадебное платье.
Как же я хотела быть на ее месте…
Не в том смысле, что хотела бы наставить рога жениху с этим Марком и где! Нет, я бы хотела быть на ее месте не в этом смысле! Хотела бы лететь на собственную свадьбу с мужчиной, который нашел в себе достаточно уверенности, чтобы повести меня к алтарю. Я гуглила свадебные церемонии на Кипре, когда еще на что-то надеялась. Было бы так просто слетать и обвенчаться на берегу моря, а после пробежаться по кромке лазурного моря босиком. И отдать прибою букет невесты. И не нужны подружки, и банкет, и все эти родственники, имена которых знает только бабушка и то постоянно путает.
Я все-таки лечу на Кипр, но лечу одна. И ни о какой свадьбе и речи нет. Потому что кризис, ипотека, бизнес, не вовремя и вообще «кому нужен этот пережиток?»
Мне, например, нужен. Мне нужна сказка, пусть краткая, всего на день, но нужна.
- Рыба или курица?
Смотрю на стюарда и не могу сделать выбор. Сказывается и бессонная ночь, и стресс. Ну и сама поездка могла бы пройти при лучших обстоятельствах.
— Рыба или курица? — повторяет терпеливый стюард.
— Да выбери, наконец, — ворчит Марк. — Все равно у них одно дерьмо редкостное.
— Курицу, — бормочу, а у самой щеки горят.
Ну не виноват бортпроводник, что еда в самолете не как в ресторане, неужели этот Марк не понимает?
А следом уже катится тележка с напитками. Снова выбор. Снова придется что-то выбрать, а я теряюсь даже заранее.
— Чай или кофе?
А на тележке стоят бутылки с колой, спрайтом и простой водой. Почему они не предлагают этого?
— Вера, ради Бога, — снова ворчит Марк сквозь сон.
Так он спит или претворяется?
— Наверное… Чай. Нет, дайте кофе.
Если мне придется сидеть в аэропорту, то лучше напиться кофе, чтобы не заснуть прямо на чемодане посреди аэропорта.
— Что с тобой такое?
Марк повернулся ко мне всем телом, взгляд серых глаз затуманен сном. Все-таки спал.
Отрезаю:
— Не помню, чтобы мы переходили на «ты».
Открываю пластиковый контейнер. Ковыряю распакованной вилкой — еда действительно оставляет желать лучшего, но я заставляю себя проглотить хоть что-то.
Чувствую на себе заинтересованный взгляд Марка. И это изучение, словно под лупой, не добавляет аппетита.