Самолет «Малый Южный Крест» перед отлетом из Реггана
Понедельник, 17 апреля, 6 часов 20 минут утра. Пятый день.
После сумерек я видел сигнальную ракету, выпущенную на некоторой дистанции. Немедленно я ответил факелом, оставшимся у меня. Следовательно, можно допустить, что я засечен! В этом все мои надежды. Запаса воды хватит на сегодня. Вчера была удушающая жара. Если сегодня будет так же жарко, мне придется выпить несколько больше. Между 10.30 и 16.00 дня невозможно терпеть...
9 часов 15 минут.
Я вновь схожу с ума. Утверждаю, что ночью видел свет и человек, который его зажег, должен был видеть мой. Однако ничто не подтвердило это. В небе не видно самолета... Я пытался не пить вторую бутылку воды этой ночью. Мой шанс уменьшился на один день. Все складывается для меня плохо... Если я в действительности этой ночью видел свет, то думаю, что утром кого-нибудь увижу.
10 часов 20 минут.
Ни малейшего движения воздуха. Если суждено этому быть, я должен безропотно покориться смерти. Думаю, что смогу продержаться до завтра, но не более.
Конец пятого дня.
Очевидно, меня не спасут, разве что только чудом. Чубби, помни, я сдержал слово, оставаясь у самолета. Я хочу, чтобы мой дневник был рассудительным, и напоминаю, что Чубби должна иметь его оригинал или точную копию. Мама, повидай Пат и Нину-Анну[1]. Обними их за меня и объясни им все…
Не слишком ли я сентиментален? Я могу им быть в последний раз, потому что сентиментален по природе…
10 апреля, шестой день, 6 часов.
Ночью было очень холодно. Это шестой день. Я начинаю его, молясь, чтобы сегодня кто-нибудь пришел. Почти немыслимо, чтобы я был спасен. Мне кажется, что я нахожусь значительно дальше от дороги, чем представлял себе. Быть может, какой-либо летчик, более отважный, нежели другие, решится проникнуть сюда? Надеюсь писать дневник до завтрашнего утра... Быть может, кто-нибудь все же придет сегодня. Биль Ланкастер.
Шестой день, 11 часов 15 минут.
Ни малейшего движения воздуха... Опять моя бедная раненая голова... Я уверен, что смогу продержаться сегодня, но в отношении завтра — сомневаюсь; если только ничего не случится с ранами...
Седьмой день, 19 апреля 1933 года.
Последний день в пустыне Сахара у небольшого разбитого самолета и пустого бидона из-под воды. Чубби, дорогая, я не уступил, остаюсь возле самолета. Сегодня кончилась моя вода. Теперь это вопрос часов, и я прошу бога послать мне быстрый конец...