Раздвоение личности: сгрыз бы себе пальцы, если бы увидел фото в купальнике, на которое пялились бы все кому не лень. И одновременно обновляю ленту каждый раз, когда смартфон оказывается в руках: а вдруг?..
И ничего.
Пустота.
Молчание в эфире.
Не видит или не слышит? Нет. И видит, и слышит. Когда включает телефон на короткое время, открывает наугад парочку из смс. И когда вижу ответ на один из них, чувствую себя самым счастливым болваном.
Я: «Ты назвалась хорошей девочкой, Снежинка. А хорошие девочки не прогуливают занятия.»
Она: «Я соврала, Бес.»
Я чувствую себя самым счастливым и несчастным одновременно. Психованным, взведённым до предела. Мама названивает, переживая, куда я запропастился. Отделываюсь рассказом о сильной загруженности на работе и вставляю, что скоро начнётся сессия. Ага, купленная заранее. Но кому об этом нужно знать? Очередной телефонный звонок заставляет меня едва ли не выблевать свои внутренности: карманная шлюшка Ленка соскучилась и откровенно предлагает потрахаться.
— Бесёныш, — тянет она и томно вздыхает, — куда ты пропал? Я так скучаю.
— Никуда. Я не бесёныш и не скучаю.
— Не будь занудой. Как насчёт развлечься?
— Развлеки себя сама. Кажется, у тебя в ящике есть вибратор с несколькими скоростными режимами.
— Может быть, пошалишь им в моей попке?
— Иди на хуй. Надоела, присоска.
Нет, меня не съест совесть за грубый разговор. А Ленка явно не та, из-за которой стоит переживать. Быстро найдёт для себя утешителя.
Мотя и Тоха усердно пытаются затащить меня куда-нибудь побухать. По их словам, моя постная рожа кислее недоспелого лайма. В итоге всё оканчивается тем, что они, подхватив меня под руки, заталкивают в машину и везут развеяться в бар-ресторан. Здание бара отдельно от ресторана: тёмно-коричневые стены, нарочно тесноватое помещение и приглушённый свет. Спиртное немного расслабляет, и мозг по собственным ощущениям напоминает желеобразный пудинг, содрогающийся вокруг одной точки. Мотя что-то спрашивает у меня, но его слова доходят до меня приглушёнными будто сквозь толщу воды.
— Что? — спрашиваю я.
— Да отвали ты от него, — пихает Матвея Антон, — пойдём, покурим?
— Ты посмотри на него, он никотином под завязку накачан.
— От него ещё ни одна лошадь не подохла. Беса тем более одна сигарета не бьёт.
Сигарета меня, может, и не убьёт, но убивает увиденное мельком: успеваю заметить, как перед Снежаной придерживает дверцу автомобиля какой-то пидор, намного старше неё. Явно богатый, потому что садится рядом на заднее сиденье, а автомобилем управляет, по всей видимости, личный водитель.