— Ром, я не голодна. Спасибо.
— Прекрати втыкать своё спасибо в конце каждого предложения. Я не спрашивал, будешь ли ты есть, я говорю тебе, что ты поужинаешь со мной. Ясно?
Рома обхватывает меня за плечи и вынуждает сесть на высокий стул у узкого стола. Приходится уступить его требованиям. Не отстанет же. Сижу вполоборота, наблюдая за его руками с длинными, красивыми пальцами. Чем он занимается в жизни? Вспоминаю гитару и складываю один плюс один спрашивая:
— Ты музыкант?
— Что? Хочешь угадать, чем я зарабатываю на жизнь? Первая попытка сгорела. Я не музыкант. Гитара — хобби, увлечение для души.
— А можно сразу правильный ответ? Не хочу гадать на кофейной гуще.
— Ты же любишь кофе? — хмыкает Рома, не оборачиваясь, и накрывает сковородку крышкой, — давай угадывай. Интересно, что ты ещё можешь предположить.
— Я сдаюсь.
— Сегодня день твоей окончательной капитуляции? Или просто пытаешься побыстрее отделаться от разговора.
— Нет, не пытаюсь. Мне на самом деле… интересно.
— Хочешь узнать меня поближе?
— Хочу.
На несколько минут кухня погружается в тишину. Рома перемещается вдоль рабочего стола, доставая столовые приборы. Потом ставит передо мной тарелку с горячим, пышным омлетом.
— Мне нравится твоё «хочу», — внезапно говорит он, — и было бы здорово, если бы ты так же быстро сдалась в первый раз.
— И? Тогда бы ты быстро ретировался прочь?
— Я начинаю думать, что ты нарочно меня дразнила собой. Так?
— Не совсем, — я подхватываю вилкой омлет, но не могу заставить себя съесть ни кусочка, — забыла, когда в последний раз ела омлет.
— У меня. И ты его ещё не съела. Не ждал гостей, иначе бы подготовился получше.
Чувствую себя немного неловко от его пристального взгляда и пытаюсь зацепить мыслью за что-то другое. Потом вдруг вспоминаю, что соврала самой себе. Последний раз ела омлет не так уж давно, но не на поздний ужин, а на завтрак. Готовила его нам с Сашей. Наверное, на моём лице отображаются мои чувства, потому что Рома откладывает вилку.
— Что такое? Вспомнила бывшего? Милые завтраки в постель по утрам?.. — едкий голос неприятно царапнул слух.
Перепад настроения Ромы такой резкий, что заставляет меня замереть на месте с вилкой в руке. Рома стремительно встаёт и сметает мою тарелку, просто зашвыривает её вместе с омлетом в мусорное ведро прежде, чем я смогла что-нибудь возразить.
— Что ты творишь? — я вскочила со стула.
— А ты?
Рома приблизился вплотную, прижав меня своим телом к столу.
— В твоём меню нет теперь омлетов, напоминающих о ком-то там. Ясно? Я вытрахаю из тебя всяких Саш, Паш, Коль и всех прочих, вместе взятых!