— Не стреляйте! Я свой! — заорал Рон. — Рядовой Рональд Уизли!
— … зли, это же тот пацан из четвертой? — удивленно спросил кто-то из траншеи. — Ты какого хрена забыл на ничьейке?!
— Не стреляйте! — ещё раз крикнул Рон.
Под пристальными взглядами английских солдат он со скоростью атакующей щуки впрыгнул в траншею, тут же уделавшись грязью. Рон огляделся, к нему, пригнувшись, приближался какой-то штабс-сержант, вроде раненый.
— Рыжий, ты как там оказался? — штабс-сержант с окровавленным бинтом на голове уставился на поднявшегося из грязи Рона.
— Рядовой Рональд Уизли, сэр! Сам не знаю как там оказался, сэр! — ответил Рон отряхиваясь. — Разрешите спросить, сэр?
— Штабс-сержант Виккерс. Валяй. — поощрительно дернул кистью штабс-сержант.
— Не могли бы вы подсказать, где найти расположение четвертой роты первого батальона седьмой бригады, сэр? — заученно отчеканил Рон вытянувшись по стойке смирно. Его рост позволял бегать по траншее вприпрыжку, не то что прямо.
— Придется прогуляться. — усмехнулся грустно штабс-сержант. — Мы первая рота, второе отделение, между нами и четвертой стоит пятая рота, а у них самый длинный фронт. Я дам тебе одного сопровождающего, если ответишь на вопрос. Согласен?
— Так точно, сэр! — согласился Рон.
— Как тебя, такого малолетнего, на фронт занесло? — штабс-сержант извлек портсигар и закурил самокрутку, извлеченную из него.
— Частичная амнезия, сэр! Не могу знать, сэр! — выдал Рон общепринятую версию.
— Ну, хоть имя помнишь… — с сочувствием сказал на это штабс-сержант. — Рядовой Макфи, проводите рядового Уизли в расположение четвертой роты!
— Есть! — грузный парень с простым лицом козырнул и направился направо по траншее.
Пока пробирались по траншеям, рядовой Макфи не разговаривал, лишь докладывал причину передвижения останавливающим их сержантам и офицерам.
— Ух ты, а я ду-думал т-т-ты сдох! — удивленно воскликнул младший капрал Симмонс.
— Никак нет, сэр! — козырнул Рон, невольно улыбнувшись.
— Г-где про-про-пропадал? — поинтересовался Симмонс, тоже заулыбавшийся. — И гд-где взял ор-ружие?
— Разрешите доложить при сержанте Кноксе, сэр? — попросил Рон.
— А на к-к-кой ляд? — не понял Симмонс.
— Чтобы не докладывать дважды, сэр! — объяснил Рон.
— Дерзко, н-но рац-рационально. — оценил Симмонс. — Пойд-пойдем! А, ряд-рядовой, можешь идти.
Рядовой Макфи козырнул и направился обратно. Рон же пошел следом за Симмонсом. Они добрались до "родного" блиндажа для сержантского состава. Внутри почему-то было затхло и пахло лекарствами.
— Разрешите доложить, сержант сэр! — Симмонс вошел внутрь и выполнил воинское приветствие.