— На дно! — прокричал радостно Адам.
Облачение и проверка костюма заняла не очень много времени, так как за эти месяцы они всё отработали до автоматизма.
Мэтью шел вперёд, внимательно вглядываясь в освещенный фонарём участок. Кажется это что-то крутое. Высокое здание, ввалившееся в себя, но имеющее какой-то… государственный вид. Крепкие стены, отсутствие окон, может тюрьма, а может и склад чего-либо. Нужно проверить. Мэтью зацепил крюк за бронзовые перила, таким образом фиксируя место для следующего спуска. Крюк цепью присоединен к траулеру, по нему же позже спустят сеть для добычи, а пока нужно подать сигнал чтобы стравили немного шланга, так как нужно войти внутрь.
— Да это мать твою… — Мэтью чувствовал хруст костей под ногами. Люди пытались покинуть здание, когда происходила катастрофа, создав затор на выходе. Здесь все и умерли. По обрывкам одежды сложно сказать что-то, здесь многие были одеты в костюмы, если судить по остаткам прошедшей моды галстуков, встречающихся среди костяков. — Кошмар…
Осознание, что ходит по трупам, корежило разум, вызывая невыносимое желание вернуться. Но тогда получится, что он прошелся по костям мертвецов просто так.
Скоро костяной завал закончился, он пошел дальше. Наконец, он добрался до характерного спуска в подвал. Шланга ещё хватает — можно проверить.
Аккуратно ступая вниз по ступеням, он приблизился к покрытой кораллами стене. Вглядевшись, он увидел, что это не стена, это массивная стальная дверь, приоткрытая.
— Неужели?.. — Мэтью подошел к приоткрытой двери и направил луч фонаря внутрь, а тот отразился неуверенным желтоватым свечением на стены. — Мать моя женщина…
*Этот мир. Малфой-мэнор*
— Да вы, сука, вообще ничему не учитесь? — Рон наблюдал картину празднующих что-то посреди сада Пожирателей Смерти, совсем не думающих о безопасности. — Это даже не неспособность учиться на чужих ошибках, нет. Это открытое неуважение ко мне! Ну и что, что я якобы умер! Труп-то они видели? Дебилы, б№@дь…
Рон подобрался чуть ближе, но сохранив при этом приличное пространство для маневра, посмотрел на свой Sig 551 и покачал головой. Слишком много мишеней, не меньше пятидесяти, пусть все и сидят за длинным столом. Во главе стола сидел лысый и безносый, ключевая цель. Гранат будет мало, хорошо бы помогла бомба фунтов на тысячу, но чего нет — того нет.
"Не думал, что скажу это, но…" — подумал Рон, приблизившись ещё на десяток ярдов, одновременно переступая условную зону щита мэнора.
Малфой, всё ещё сидящий в инвалидном кресле, встрепетнулся и что-то закричал.