— Э-э-эй! Есть кто?! — крикнул он в сторону англичан.
— Кто говорит? — грозно спросил часовой.
— Рядовой Рональд Уизли, сэр! Четвертая рота, первый батальон Королевского английского полка седьмой пехотной бригады, сэр! — доложился как надлежит, Рон.
После длительной тишины, раздались какие-то перешептывания в траншее. Что-то обсудив с кем-то, неизвестный часовой наконец заговорил с Роном:
— Аккуратно ползи в траншею, Уизли.
Рон так и поступил. Германцы его не заметили, а на иной случай он поставил за своей спиной полусферу из слабенького Протего, чтобы визуально не обнаружили.
В спину никто не стрелял, поэтому переполз он без происшествий.
— Теперь скажи мне, парень, как ты выживал в тылу у фрицев все эти недели? — задал вопрос стоящий перед ним второй лейтенант военной полиции.
— Долго будешь молчать, солдат? — офицер прищуренным взглядом осмотрел Рона. — Форма в грязи и крови, каски нет, обувь не по форме, ты потерял облик бравого солдата Его Величества!
Рон опустил взгляд, чтобы скрыть накатывающую озлобленность. Ему плевать на мнение этого непонятного военного полицейского, но выслушивать такие претензии после того, как он обезвредил целую артиллерийскую батарею германцев?
Только он собрался ответить что-нибудь резкое, как начали раздаваться первые разрывы снарядов где-то вдали.
— Так, солдата в блиндаж, под охрану! — резко спохватился офицер. — Четвертая рота, говоришь? Найдем выживших, будем устанавливать твою личность, рядовой Уизли! По местам, солдаты, это может быть не отвлекающий обстрел, а подготовка к атаке!
Любопытствующие разошлись по траншее, а два сержанта из военной полиции взяли Рона под руки и повели куда-то вглубь траншей.
Путь завершился в блиндаже в одной из тупиковых ветвей траншеи, куда затолкнули Рона и заперли дверь.
Внутри было пусто, лишь некое подобие нар у стен, земляной пол да неошкуренные брёвна стен.
Рон прилёг на нары, этот день его безумно вымотал. Спать не хотелось, хотелось просто не двигаться. В голову начали приходить разные мысли, в основном о сегодняшних событиях.
Нахлынувшая всепоглощающая ярость…
Кровь на его руках…
Никаких идей, что делать дальше…
За дверью завозились с ключом. Неизвестно сколько времени прошло, может два часа, может три, но Рон совсем не отдохнул, апатия и усталость никуда не исчезли.
— Солдат, на выход! — требовательно произнес силуэт в двери.
Рон нехотя поднялся и направился к выходу. Снаружи его слегка ослепило закатным солнечным светом.
— Рядовой Рональд Уизли, так? — какой-то штабс-сержант военной полиции в очках-велосипедах вопросительно уставился на протирающего глаза Рона.