Это не мои слова – подобные научные изыскания посетили Медного, и он записал это определение на клочке бумаги. Он говорил – для потомков. А потом, когда мы поняли, что потомков у нас не предвидится, клочок бумаги был выброшен, за ненадобностью, но само определение прочно засело в наших мозгах. Конечно, будь среди нас математики, физики или иные представители точных наук, мы бы получили необъятное, непонятное определение, напичканное сложными, трудновыговариваемыми терминами и кучей никому не нужных, кроме самих математиков, диких математических формул. Но у нас их нет. У нас есть лаборант, бухгалтер, помощник юриста, бармен, расклейщик объявлений, автомойщик и я – без памяти, а значит и без профессии, соответственно. Хотя, может и была она где-то, да затерялась в закоулках мозговых извилин. Теперь уж не найти. Сколько же там еще всего того, что затерялось и никем не ищется? Сколько же там мусора…
– Надо возвращаться, – говорит Куцый.
С трудом отрываюсь от полки с медикаментами и смотрю на него:
– Сейчас?
Он молча кивает.
Я долго не решаюсь – кусаю губы, сжимаю кулаки и бессильно хмурюсь, выискивая нужные слова в моей пустой голове. Все это бессмысленно – он и так знает, что я скажу. Знает, но ждет, ведь невысказанных мыслей бесчисленное множество – всего лишь океан потенциальной вероятности, бездна бесформенной потенции – без людской решительности оно совершенно бесполезно.
– Хочу остаться здесь. Ненадолго… – говорю я.
Он смотрит, останавливает правую руку и та прижимает конец бинта к повязке на его левой руке. Куцый поднимается, делает несколько шагов и встает напротив меня – протягивает левую руку. Даже в нашем мире, чтобы завязать два конца марлевого бинта по-прежнему требуются двое. Послушно принимаю её и под тихий, вкрадчивый голос разрываю свободный конец повязки надвое.
– Зачем?
Две лоскута опоясывают его ладонь и переплетаются между собой, образуя узел. Медный не зря сравнил нас с крысами.
– Вдруг что-нибудь найду?
– И что тогда?
– Тогда конец.
Свободные концы переплетаются еще раз, сливаются в новый узел, как веревочные змеи.
– Вот этого-то я и боюсь.
Поднимаю на него глаза – в них нет ничего, кроме честности:
– Не хочешь, чтобы все это закончилось?
Он смотрит на меня сверху вниз и его зрачки расширяются, чтобы не порезать меня:
– Я боюсь, что всё это закончится, – узел завязан, концы бинтов спрятаны в переплетения повязки, но его рука по-прежнему в моих ладонях, и я чувствую влагу, покрывающую грубую кожу рук. – Вообще всё, – говорит он, и пальцы еле ощутимо вздрагивают – это бессилие. О, это точно оно. Оно пробивает нас короткими судорогами, оно вспыхивает в нас неловкими движениями и обрывками неуместных фраз, оно, нет-нет, да и блеснет где-то там, за радужкой, на самом дне колодца расширенного зрачка, словно монетка, брошенная в воду, чтобы вернуться. Бессилие внутри каждого из нас, и оно зажимает рот, пережимает аорту, бьет по костям, зубам и суставам, проникает в вены, разливается по всему телу, обвивает сердце и сжимает его холодной, когтистой лапой. Бессилие ненавидят, потому что оно заразно – стоит одной крысе зарыдать в голос и вздернуться у всех на виду, как её примеру неукоснительно последует каждый десятый. А нас и так осталось семеро. Каждый из нас носит в себе бессилие в разных формах, как разные штаммы гриппа. Даже наша сволочь. Устал, недоело ему до смерти и он, возможно, был бы рад выйти к первому же красному и принять от него смерть, как дар. Дар, избавляющий от необходимости убегать и прятаться. Дар, избавляющий от страха.