— Сколько их было и всех ли ты помнишь?
— Семь. И да, я помню каждую из этих шобл.
— Ты продала их всех Григорьеву?
Она явно удивлена.
— Да.
— И ты ни разу его не спросила, куда делась предыдущая девочка? — риторический вопрос.
— Мне нет дела до этого.
— Кристина Иванова. В подробностях.
— Неужели это ты? — водила пальцами по его лицу, не верила, что это не сон. — Ты нашёл меня… Стасик…
Он сильно изменился. Стал более мужественным, крепчал. Черты лица стали грубее. Он всё так же красив, но теперь без юношеской смазливости, по-мужски.
— Я не искал тебя, Поля, — своими холодными словами возвращает меня в реальность и так мне больно падать, что хочется кричать.
Как же не искал? Нашёл ведь!
— Не искал? — повторяю растерянно, а Стас немного отстраняется, рукой по лицу своему проводит, вздыхает тяжело.
— Искал, Поль. Но давно перестал. Я несколько лет бродил в поисках… А потом устал. Ты знаешь, как это, просыпаться каждый день с одной мыслью — а вдруг повезёт? Вдруг именно сегодня тебя, наконец, встречу? А потом засыпать вечером с мыслью, что, возможно, этого не случится никогда. Ты хоть представляешь, в каком аду я варился? — хватает меня за руки, склоняется и целует, жестко, жадно, словно ему жизненно необходимо ощутить вкус моих губ.
Мне так точно необходимо. Кажется, если сейчас отпрянет, то умру, не выдержу больше ни секунды без него.
Столько лет я вспоминала о нём изо дня в день и теперь, когда мечта осуществилась и он рядом, во мне воскресла давно погибшая девочка, что так сильно его любила. Она тянет к нему свои изломанные, окровавленные руки, молит обнять её, прижать к сильному мужскому телу и больше не отпускать.
— А как же твоя жена? — чуть отстраняюсь, смотрю в его глаза синие, как летнее небо.
— Какая жена? — хмурит густые брови, видимо, ещё не пришёл в себя. — Нет у меня никакой жены и не было никогда.
— Но мне мама сказала…
— Сука твоя мамаша! — рычит, а я узнаю в этом взрослом, грозном мужчине своего вспыльчивого, сумасшедшего Стаса. — А теперь встречный вопрос. Ты замужем?
Как бы не хотелось сейчас его разочаровывать, всё же киваю и Трофимов бьет кулаком по рулю. Тут же поворачивает ключ в замке зажигания и с визгом покрышек срывается с места.
Ничего больше не спрашиваю, лишь наблюдаю за ним, изучаю каждую морщинку, каждую черту и понимаю, что рядом со мной сидит хищный, могущественный зверь. Не тот амбициозный мальчишка, в которого когда-то влюбилась без памяти, а один из сильнейших мира сего. Об этом говорят и его машина премиум-класса, и дорогая одежда, и даже парфюм, от которого кружится голова и между ног становится влажно.