Смотреть на него было больно, потому что она так сильно скучала по нему. И за несколько дней до выставки ей пришлось прикрыть его простыней, чтобы не видеть его. Чтобы не вспоминать о тех драгоценных днях, проведенных с ним. Недостаточно, чтобы построить отношения, но, по-видимому, достаточно, чтобы влюбиться.
Но она решила, что не может не включить эту картину. Она хотела, чтобы весь мир увидел его таким, каким он был на самом деле, каким она узнала его на той неделе в его квартире. Страстным и сильным. Заботливым и нежным. Человеком, который так много чувствовал. Человеком, который слишком много чувствовал.
Необходимо было включить эту часть в шоу. Жизненно важно. Потому что он был одним из тех героев. Он был мужчиной, которого она любила.
Ее горло сжалось, как будто кто-то душил ее, и ей пришлось сделать еще один глоток шампанского.
Эта выставка должна была стать ее венцом, точкой, над которой она работала годами, ее собственным Нью-Йоркским шоу. И она должна была чувствовать себя хорошо. Взволнованной. Возбужденной. Она должна была пытаться ущипнуть себя и не верить, что это происходит на самом деле. Ее большое «пошел ты» ее отцу.
Но ее отец был мертв, как и ее единственный главный сторонник — Гриффин. Она не разговаривала с матерью много лет, и единственный человек, который что-то значил для нее, тоже не был здесь.
Поэтому она не испытывала ни восторга, ни возбуждения. Она не хотела ущипнуть себя. Она даже не чувствовала себя хорошо. Все, о чем она могла думать, было: «какой во всем этом смысл?». Чего она добивается? Доказывая, что она была достаточно хороша для людей, которые были мертвы, и для одного человека, которому было все равно. Отлично. Замечательно.
Если это ее венец славы, то почему она чувствует себя полным дерьмом?
— Грейс, — рядом с ней появился Крейг. — Ты должна быть там, рядом с той картиной. Почему ты прячешься в углу?
— Просто взяла перерыв, — она попыталась улыбнуться, но поняла, что это было неубедительно.
Крейг, казалось, ничего не заметил.
— Как интересно! — он схватил ее за руку. — Видишь красные точки вокруг? Люди любят твою работу. Я знал, что так и будет, — бросив на нее быстрый взгляд, он кивнул в сторону портрета Лукаса на задней стене. — Но они все хотят ту картину. Ты уверена, что она не продается? У меня есть несколько крупных предложений.
— Нет, — ей даже не пришлось думать об этом. Эта картина не продается и никогда не будет. — Я не продам. Мне все равно, сколько они за нее предлагают.
Крейг пожал плечами.
— Хорошо. Я говорил им это, но ты знаешь некоторых людей. Думают, могут купить что угодно, если предложить много денег, — он улыбнулся ей. — Они все хотят знать, кто позировал для тебя.