Кацнельсон развернул бумагу, повертел в руках, посмотрел на просвет, видимо, пытаясь понять, в чем подвох, но не обнаружив ничего подозрительного, взялся, наконец, за чтение. С каждой прочитанной строчкой вытянутое от природы лицо конструктора вытягивалось все сильней и сильней, а нижняя челюсть отвисала все ниже и ниже. Лишь через пять минут Борис Маркович вернул челюсть на место, а затем еще минуту покачивался на стуле, откинувшись на спинку и сцепив на затылке руки. Рассеянный взгляд и подергивающиеся веки указывали на исключительную важность мыслительного процесса, происходящего в голове Кацнельсона. Но все же любой процесс имеет свойство когда-нибудь завершаться, и потому по истечении минуты стул перестал качаться, а вместе с ним перестал раскачиваться и Борис Маркович. Лицо конструктора вновь приобрело осмысленное выражение, а взгляд — правильную фокусировку.
— Значит, так, Василий Иваныч. Скажу прямо. Любой бы на моем месте решил, что ты трепло… Да-да, любой. Но вот что касаемо меня… что касаемо… меня, — тут Кацнельсон замолчал и внимательно поглядел на напрягшегося Бойко. — Так вот, задам я тебе один вопрос. Скажи мне честно, Василий Иванович, ты знаешь, кто такой Евгений Захарович Винарский?
Бойко отрицательно покачал головой. Кацнельсон вздохнул и продолжил:
— Да, Иваныч, вот тебе, извини, не поверил. И никому не поверил бы. А вот дяде Жене… Дяде Жене — да. Почерк его я ни с кем не спутаю.
— Так вы, значит, знаете этого Винарского? — изумился бригадир.
— Знал, Вася, знал. В 97-м мы дядю Женю похоронили. А знаешь, Вась, как он умер? — голос Бориса Марковича неожиданно дрогнул. — Погиб он, Вася. К соседу его по дому лиходеи какие-то вломились, требовали чего-то, убить собирались. А Захарыч… Захарыч шум услышал, ружье охотничье достал, да по бандюганам этим из обоих стволов и шмальнул. Минут пять он потом еще саблей от них отмахивался, он ее почти всю войну в танке своем провозил. Вот так вот. Всю войну без единой царапины, а тут, выходит, погиб. В бою погиб, а не просто так, за понюх табаку. Последним он ушел из всех наших. Отец мой с Макарычем в 92-м умерли, Григорий Григорьевич — через год после них. А дядя Женя, вишь, крепкий мужик был. Эх, кабы не пуля в сердце… — Кацнельсон потер пальцем уголок глаза, будто бы вынимая соринку, потом замолчал и отвернулся к окну.
— Борис Маркович, — прервал затянувшуюся паузу Бойко. — А вы фамилию Барабаш случайно не слышали?
— Барабаш? — удивился конструктор. — Знаю, конечно. Серафим Макарович, я ж про него только что говорил. Умер он в 92-м. Как сына своего схоронил, так через месяц и помер.