— Ты мне не мамочка, — буркнула Лидия себе под нос.
На самом деле, мачеха ей нравилась. Родную мать, погибшую в аварии, когда ей было всего пять лет, Лидия и не помнила вовсе. Отец всегда был занят со своими «активами», неделями мог не быть в стране, а когда прилетал, шлялся по ресторанам и отдыхал в бане с друзьями (и не только с друзьями, как подозревала Лидия).
Маргариту, медлительную, спокойную блондинку с большой грудью, отец привез, как привозят трофеи, из одной из своих бизнес-поездок в Красноярск, года четыре назад. Устроил пышную свадьбу, поселил в гостевой спальне, а спустя пару месяцев благополучно о ней забыл. Как Лидия подозревала, привез он ее не столько для себя, сколько для своей все больше дичающей дочери — догадался ведь, что в шестнадцать лет мать нужнее, чем в пять. Пусть даже и такая.
Девушка откорректировала черную кайму на веке, подхватила рюкзак и спустилась на первый этаж. Сквозь стеклянную дверь кухни она увидела на веранде мачеху — положив ноги на другой стул, Марго сидела на самом верхнем из трех уровней веранды, меланхолично выдувая колечки дыма.
Лидия решила выйти и попрощаться.
— Я ушла… — сказала она, отодвинув сетку от комаров.
Марго вопросительно посмотрела на нее.
— Лекция?
— Ты что… Какая лекция? Каникулы уже неделю как… Работа…
Марго, как всегда, сделала удивленное выражение лица, будто в первый раз в жизни слышала это слово. Лидия поморщилась.
— Вот только давай не спрашивай меня опять «зачем», ладно?
— Твое дело, — Марго пожала плечами и затянулась сигаретой, — Покажи татуху-то.
Заметила, значит. Ну, эта хоть ругать не будет — в отличие от отца, который только что истерику не устраивал по поводу каждого нового обитателя ее рук и спины. Оттянув футболку книзу, она показала.
— Какая гадость, — задумчиво протянула Марго.
— Спасибо, — поблагодарила Лидия.
Выйдя через гараж, она прошла мимо припаркованного возле дома Мерседеса, который отец подарил ей на шестнадцатилетие, не глядя махнула рукой охраннику, сидящему на стуле возле своей будки.
Выйдя на улицу, Лидия глубоко вдохнула весенний воздух свободы, надела наушники, включила на айподе музыку и быстрым шагом пошла мимо огромных, увитых плющом домов за высокими железными заборами. Ближайшая остановка была примерно в километре от ее дома — к домовладельцам в Барвиху даже уборщицы приезжали на Шкодах и Хьюндаях. Но машину она все равно старалась не брать. Почему? Ей было бы сложно объяснить это даже самой себе и относилось к той же теме, что и подработка в книжном магазине и ее татуировки — будучи частью некоего самоопределения в жизни, проходящей под покровительством вездесущего и одновременно незримого ока отца. Уходя из дома с рюкзаком за плечами, она напоминала самой себе уплывающий в море корабль, тогда как на машине — была всего лишь поездом, который можно догнать, следуя за ним по рельсам.