?? ? ? ?? ? ? ??
? Слава РДПСШ! ?
?? ? ? ?? ? ? ??
? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ?
? Фермеры! Боритесь за коренное улучшение ?
? снабжения населения, смело осваивайте ?
? новые формы хозяйствования! ?
? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ?
? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ?? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ?
? Деятели литературы и искусства! ?
? Правдиво и ярко, в духе капреализма ?
? освещайте модернизацию американской экономики! ?
? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ?? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ?
Доконал его плакат:
? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ?? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ?
? Пусть крепнет солидарность ?
? Республиканско-Демократической партии США ?
? с братскими консервативными партиями других стран! ?
? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ?? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ? ?
- Бред собачий!.. - нервно хихикнул Боб и направился сквозь толпу в очередь за виски, которая, огибая квартал, упиралась в ближайший супермаркет.
Вице-Президент сидел на корточках, помогая Президенту готовить Призывы к очередной годовщине Конституции. Рядом трудился над составлением Программы Партии секретариат во главе с Госсекретарем. Парни работали в поте лица. Светало... Первый луч солнца упал на копию статуи Свободы.
- Славно поработали... А? Как считаешь, Дэвид Джонович? - сказал Госсекретарь, расправляя плечи и хрустя пальцами. - За одну ночь набросали двадцатилетний план!
Боба схватили во время несанкционированного митинга и продержали в тюрьме шесть месяцев. Сидя на нарах, Боб размышлял: где, когда, что дало такой неожиданный хроноклазм?
Его выпустили ранней зимой. Тихо падал и тут же таял первый снег. Боб зажмурился, потянул носом воздух, как собака... Повсюду видны приготовления к празднику. Полисмены дежурят около выставленных прямо на улице портретов сильно омоложенных лидеров Республиканско-Демократической партии. Налогоплательщики спешат в мэрию, чтобы утвердить плакаты к демонстрации. Боб иронически ухмыльнулся и вдруг замер, поймав внимательный взгляд полисмена, который стоял прямо перед ним и лениво постукивал резиновой дубинкой по яловому сапогу.
- Гражданин начальник!.. - начал, оправдываясь, Боб.
Фараон удивленно выгнул бровь.
- Гражданин начальник... - заикаясь, повторил Боб.
Лицо полисмена просветлело.
- Теперь ты можешь называть меня мистер, парень. Да, теперь ты можешь меня так называть, сынок, - сказал фараон и глаза его потеплели. - Ты уже знаешь, что делать?
Боба прошиб пот. "Что делать?"!!! Он вдруг отчетливо вспомнил, что именно так называлась работа Ленина, которую он в спешке забыл на столике Джорджа Вашингтона.