Мятеж!
Двенадцатый сектор на дыбах!
Кучи мертвецов!
Бойня продолжается!
Фальшивый диспетчер умело нагнетал атмосферу, в красках описывая происходящее и, несомненно, полностью нарушая служебные инструкции, засоряя эфир неуставной болтовней. Но вываленный ушат информации подействовал – все следующие вопросы Лурье касались только мятежа. Мимоходом диспетчер упомянул, что в городе введено чрезвычайное положение, практически все каналы связи заблокированы. Но еще несколько часов – и вся эта шумиха наконец-то кончится. Заодно Жирный Клоун получил место для посадки – на одной из площадок рядом с жилым куполом, практически впритык с двенадцатым сектором.
Бывший рудовоз, махина с уродливым раздутым корпусом, тяжело опустилась на астероид, полыхнула еще разок соплами и замерла. Один за другим гасли огни. Жирный Клоун оповестил, что посадка произошла штатно, они ожидают трансфер или шлюзовый рукав. Фальшивый диспетчер ответил, что коридор протянуть не удастся – чрезвычайное положение, практически все службы бездействуют. На экране было видно, как к кораблю подъехала большая пассажирская платформа и пристыковалась к шлюзу.
Настоящий диспетчер напряжено замер, впившись глазами в экран. Что сейчас произойдет? Что случится?
Но ничего интересного не произошло. Платформа, постояв у корабля десяток минут, отстыковалась и направилась обратно. Металлическая громада Жирного Клоуна осталась недвижима.
А из черноты космоса медленно подплывал недавно убравшийся прочь полицейский крейсер. Подплыл, чуть развернулся и замер прямо над старым рудовозом.
Первая пассажирская платформа не успела еще добраться до жилого купола, как мимо нее деловито прокатила еще одна – только большего размера и заняла место у шлюза.
— Благодарю вас за неоценимую помощь, сэр – тяжелая рука убралась с плеча настоящего диспетчера.
— Да не за что… – скрипнул тот в ответ – Э-э-э… мне придется доложить службе безопасности, сэр. Прошу прощения, сэр. Я обязан…
— Конечно – кивнул дознаватель – Это ваша служебная обязанность. Приступайте. Всего хорошего.
— Всего хорошего – диспетчер поспешно щелкнул клавишами, набирая номер главы службы безопасности.
Черт… что тут только что произошло?!
— Диспетчер. Жирный Клоун просит разрешения на взлет.
— Взлет разрешен, Жирный Клоун – ответил голос фальшивого диспетчера.
Сверкнув соплами двигателей, модернизированный рудовоз оторвался от площадки и тяжело пошел вверх.
— Да вашу мать! Это не я! Не я! – заорал настоящий диспетчер.
— Повтори-ка – прозвучал ровный голос мистера Виттори Сальвати.
— Это я не вам, сэр! Не вам! – диспетчер аж икнул от накатившей волны животного ужаса – Не вам! Тут такое творится!