* * *
Короткий порулил на юг, в сторону Кукушек, по полевой, наезженной дороге.
Перескочили поперечную «железку» и снова придорожный степные ковыли с шуршанием ложились под колёса широкой багги.
Всё время до этого молчащий кваз спросил.
— А… Куда мы едем?
Бабка с усмешкой ответила.
— Ну, по твоим делам… Тебе же куда-то надо? Вот мы и едем.
— А почему никто не спрашивает, куда именно мне надо?
— А чего там спрашивать… Беда тебя вычислила. Тебе надо в Пахтаабад. Правильно?
Кваз снова надолго замолчал. Потом не выдержал.
— А как она узнала?
— Беда-то? Хоо! Дружище, Бекас! Беда, такой башковитый ребёнок. Это наш маленький, рыженький гений. Иногда такое подскажет… Не парься. Вот вернёмся назад, сам у неё спросишь.
— Я, вернее всего, не вернусь.
— Дело твоё.
Прямо со степной травы выскочили на вспаханное когда-то поле. Уже заросшее осотом, репейником и таволгой. Короткий взял вправо, выбрался на широкую межу и через минуту вкатился в деревню.
Бабка комментировала, больше для «Габри».
— Кукушки. Перезагрузились дней тысячу назад. Из этой деревни я никого не знаю. Вернее всего имунные тут не появлялись.
Ещё километров пять катились по неплохой грунтовой дороге. Потом и вовсе выкатились на асфальтированную трассу. Правда, через три-четыре километра она закончилась, уперевшись в коровью тропинку на ровной как стол степи. На этой пасторали перемежались луга зелёной травы, пятна голой, выбитой скотом земли и купы низкого кустарника покрывшегося свежей зеленью.
Дед пожалел.
— Эх! Вот где скотину-то выпасать! Не то, что в нашей тайге…
Бабка объяснила старикану его заблуждения.
— Не держится тут скотина, Дед. Твари её первым делом подъедают. Всю, подчистую.
Потом попросила.
— Короткий, давай через Жамбыл. Там дорога хорошая.
Короткий кивнул и свернул налево. Через пару минут действительно выехали на отличную дорогу. Асфальт хоть и потрескавшийся, но ровный не заросший пыреем.
— Позавчера перезагрузился, — кивнула бабка на пейзаж. Потом подняла руку.
— Стоп. Через село не поедем. Там кто-то орудует.
— Муры? — Прищурился Скорый.
— Не знаю. Какая-то разношёрстная компания.
— Далеко?
— Где-то в паре километров от нас. — Оглядела небо, — дронов нет. Какая-то дикая бригада.
— Много их там?
— Так… Минуточку… Двенадцать человек.
Скорый сказал.
— Поехали. Я не собираюсь из-за десяти рейдеров делать крюк в двадцать кэмэ.
И они покатились не опасаясь промышляющей компании.
Миновали дамбу, проложенную через озеро и подкрались к краю села.
Пашка спросил.
— Тварей много?
— Нет, немного, и сплошь мелочь корявая. Те искатели сокровищ видимо сельпо бомбят.