Кулаки зачесались стереть ее, но я стерпела.
Телефон включается быстро. Я набираюа номер, а в ответ слышу лишь голос автоответчика, и он вторит мне , что телефон выключен или находится вне зоны доступа. Как же не вовремя! Я набираю еще раз и еще раз! Отчаявшись дозвониться, захожу в «контакт» и смотрю, когда она была там последний раз. Два дня назад… Не обнадеживает. Не то, чтоб моя мама постоянно зависала в социальных сетях, но хотя бы раз в день заходила точно, чтоб скинуть мне смешную картинку. Последние два дня я была так убита горем, что желания заходить во «вконтакте» совсем не было. К тому же, я соврала маме, что поеду к подруге на дачу в честь окончания учебы. Ох, сама себя закопала.
- Как успехи? - кричит явно повеселевший парень.
- Да-да, скоро уйду. – Вежливо отвечаю, а сама продолжаю буравить взглядом дисплей. «Позвони мне, позвони мне, позвони мне» - гипнотизирую телефон. Но, похоже, смартфоны не особо подвержены гипнозу. Во всяком случае, мой. – Ох, Маляр, только попадись мне!
- Женя твоя мама? – Парень вскакивает с дивана, задев одно из спящих тел. . Кажется, ему стало гораздо лучше.
Дама недовольно фыркает, перекатывается на бок и продолжает мирно сопеть.
- Откуда ты ее знаешь? – Я чувствую, как мои брови начинают ползти вверх.
- У Жени есть дочь? – он делает шаг ко мне.
- Почему ты зовешь мою маму Женей? – Я тоже делаю шаг. Напряжение между нами начинает расти в геометрической прогрессии.
- Думаю, восемь месяцев совместного проживания позволяют мне.- Парень подходит ко мне уже вплотную.
- Совместного проживания?! – Вопрос получается слишком громким , и я невольно кошусь на диван – не потревожила ли я достопочтенных гостей этого странного молодого человека.
Нет, спят, как младенцы. Это же сколько капель никотина потребовалось, чтоб убить этих лошадей?
- Ну, не со мной, с моим отцом. Но под одной крышей. Понимаешь о чем я?
Я понимаю, но верить отказываюсь. Услышанной слишком кажется бредом, выдумкой или шуткой. Как такое могло произойти? Никак, конечно… Или…
- Восемь месяцев?- Переспрашиваю шокировано.
- Я не знал, что у Жени есть дочь… Вернее, знал, но я думал, она…- Он сравнивает свою руку с талией, - маленькая. Сколько тебе лет?
- Девятнадцать.
- Хм…
- Да, она родила меня в пятнадцать. Это тебе что-то объясняет?
Не знаю почему, но во мне начинает закипать злость. Как этот наглец смеет называть мою маму «Женей»? Почему я не знала ничего о существовании его и его папаши? Восемь месяцев…Почему она ничего не рассказала?
Вообще-то, мы с мамой всегда были близки. Я ни разу ничего не утаила от нее (до некоторого времени), ведь знала, что она поймет меня, даст верный совет, поддержит. И мне казалось, что она платит мне тем же. После смерти папы и ее переезда наши отношения чуть ухудшились, но это лишь от того, что мы теперь не могли болтать весь вечер, смотреть вместе глупые комедии и плакать над мелодрамами. В остальном же – мы созванивались и переписывались почти каждый день! И неужели за восемь месяцев она не нашла ни единого удобного момента, чтоб рассказать мне? Почему? Может, она просто не хотела видеть меня в своей новой жизни? Я гоню прочь эту мысль, так как от нее мне становится нестерпимо грустно.