Виктор опешил. Чего угодно он ожидал от друга Борьки, но такого! В первую секунду даже хотел его послать. Так ведь хорошо всё складывается: деньги есть, работа непыльная… А потом до него дошел смысл последней фразы: избавиться от благодетелей.
Его бросило в пот, мысли полетели вихрем. Черт возьми! Он же, на самом деле, нормальный человек, не дерьмо какое-то! Ну, бывают обстоятельства — чего не сделаешь ради семьи, ради близких… А тут — шанс от всего этого избавиться. Уехать, полностью измениться… Там, за бугром, его же никто не знает! Это действительно шанс. Ипотеку, вот правда, недавно закрыл, а еще Ёлка…
— Слушай… И вправду отличное предложение! — он постарался, чтобы голос звучал искренне. — Но ты понимаешь, старик, я должен подумать. С женой посоветоваться…
— Думай! — рявкнул Борька. — Только недолго. На такое жирное местечко быстро охотники сыщутся… — и, как всегда не попрощавшись, дал отбой.
Виктор не видел, как переключился светофор. Не видел, что на него летит огромный, черный «Эскалэйт». Он не почувствовал, как вспухла и опала подушка безопасности, как машину закрутило, повлекло «Эскалэйтом» к бордюру и расплющило о фонарный столб… Он ничего больше не видел.
Получено. Удача — 63.
* * *
На легком, как лебяжий пух, облаке стоит канцелярский стол, окруженный со всех сторон прозрачной, пронизанной солнечными лучами, голубизной. Играет свирель, выводя тонкую, чувствительную мелодию.
За столом сидит архангел Гавриил. Одет он в просторный, ослепительно-белый балахон, из спины его растут огромные, тяжелые крылья. Кончиками своими они метут облако, на котором стоит стол, а скругленными верхушками топорщатся над головой Гавриила. На руки архангела, прямо поверх рукавов ослепительного балахона, натянуты черные лоснящиеся нарукавники.
Гавриил держит счеты и лихо, сто стуком, передвигает косточки. «Один пишем, два на ум пошло… — бормочет он про себя, — А здесь еще три… От шести отнять восемь… Да прибавить еще два…» Досчитав последний, нижний числовой разряд, он недоуменно хмыкает и поджимает губы.
— По нулям выходит. — удивляется архангел, и свешивает голову куда-то вниз, пронзая взглядом облако и толщу воздуха под ним, вплоть до самой Земли.
Там, на одной из городских улиц — авария. Воют скорые, полицейские нервно мигают лампочками, начинает собираться толпа. Будто сквозь увеличительное стекло, он видит Виктора, лежащего без сознания на каталке. Нос его размозжен, из ушей течет кровь. Вся белая грудь рубашки залита красным.
— По нулям… — задумчиво повторяет Гавриил, вновь глядя на счеты. — Как же так?