Всю ночь ей снилась её одинокая жизнь. Не события прошедшего беспокойного дня. А будущая жизнь, в которой Андрей так и не вернулся. Ей снилось как она его ждёт, как вздрагивает от каждого звонка, как ловит в толпе похожие на него лица, как столбенеет от вида крутобоких джипов на улице. Но это всегда не он. Всегда кто-то похожий, но идущий мимо. И это чувство тоски и одиночества так измотало её, что она проснулась посреди ночи совершенно разбитая.
Она встала выпить воды. Убралась на кухне. Сняла ненавистные бинты. И только потом увидела, что ещё только одиннадцать вечера. Ночь ещё даже не началась. Она сделала себе бутерброд и налив ещё бокал вина забралась со всем этим богатством в кровать, не боясь больше ни крошек, ни винных пятен, чего она раньше себе никогда не позволяла.
В новостях показывали раскуроченное кафе, Андрея крупным планом, садящегося в помятый джип — как она и предполагала кто-то снял все произошедшее на телефон и уже предоставил местным СМИ.
Наверно, ей уже обзвонились. Но её телефон так и остался там, погребённый под осколками. Хотя ощущалась в этой информационной тишине какая-то особая прелесть. Словно она умерла. Словно её и правда больше нет.
"Имя девушки, извлечённой из-под обломков и доставленной, по предварительным сведениям, в одну из больниц, остаётся неизвестным." Сообщалось бегущей строкой.
Ехать в дождь на мотоцикле — то ещё удовольствие. Особенно в городе. Машины окатывают грязными потоками воды, визор мотошлема "потеет", руки мёрзнут, а водонепроницаемый костюм ожидаемо промокает. Но мотоцикл давно стал для него частью его самого, о таких мелочах как дождь он давно не думал. И о таких вещах как парковка тоже.
Он поставил свой байк прямо под козырьком крыльца детской краевой больницы. Проезжая, приветливо кивнул охране, прячущейся от ливня в маленькой будке. Им даже шлагбаум не пришлось открывать — он проскользнул в проход для пешеходов. Он так часто бывал здесь за последние шесть лет после того как Алисе поставили неутешительный диагноз — муковисцидоз, что чувствовал себя здесь своим. Последнюю неделю он бывал здесь каждый день.
— Привет, лисёнок!
Белый халат он накинул прямо поверх промокшей куртки, а шлем держал в руках.
— Привет, ковбой!
Его семилетняя сестра радостно улыбнулась при его появлении. Он постарался поддержать в ней этот оптимизм и тоже улыбнулся. Сделать это было с одной стороны нетрудно — он обожал свою сестрёнку, а с другой стороны — эти черные круги у неё под глазами, тяжёлое дыхание, пластмассовая трубка, подведённая к маленькому гордо вздёрнутому носику — все это выглядело так противоестественно. Но что толку думать об этом.