— Это противно, — наконец, сказала она, так и не подняв глаз от рисунка. — Все оглядываются, и отодвигаются, словно я заразная.
— Но ты же не заразная.
— Но я чувствую себя такой.
— И всё же ты не такая. Ты не должна этого стесняться. В кашле нет ничего постыдного. Все кашляют, когда простужаются.
— Я как будто все время простужаюсь.
— И что в этом такого? Все лучше кашлять, чем грызть ногти, например. Или ковырять козявки из носа. Представь, как тебе повезло просто кашлять, а не захворать козявочной болезнью.
— Ты врёшь, — улыбнулась она и посмотрела на него исподлобья. — Не бывает никакой козявочной болезни.
— Ещё как бывает! Вот спроси у доктора Петрова. Он тебе расскажет. Каких только болезней не бывает! Уж пострашнее, чем твой кашель! Так что? Будешь кашлять?
Она бросила на него быстрый взгляд и едва заметно кивнула. Он знал, что на большем настаивать не стоит.
— Я что-то не спросил, может тебе принести чего? Воды, фруктов, печенья?
— Мне нельзя печенье. А фрукты мама завтра принесёт.
— Как скажешь, — он пожал плечами и наклонился к её альбому. — Что рисуешь?
— Принеси мне золотой карандаш, — внезапно сказала она.
— Золотой? Карандаш?
— Да. Я рисую Ангела. И у него рыжие волосы и коричневые крылья. А это неправильно, потому что на самом деле они золотые.
— Разве бывают ангелы с золотыми крыльями? Ангелы должны быть белыми или на худой конец, черными.
— А этот золотой, — возразила она спокойно. — Его зовут Натаниэль.
— Как? Натаниэль?
— Да, он Ангел Дорог. Он очень молодой. И за его длинные волосы братья зовут его Натаха. А ещё он любит мосты, картины и круги.
— Какие круги?
— Любые. — Она протянула ему рисунок. — Вот. Видишь? Например, ему нравится ходить кругами, когда он думает. Или бросать в воду камни.
На её рисунке Ангел сидел на мосту, а под ним от брошенного камня расходились по воде круги. Было что-то обречённое в его позе. И что-то знакомое. Эти грустно повисшие большие крылья. И длинные рыжие волосы, убранные в хвост.
— А ещё он любит курить сигареты и пускать дым колечками. Но я не нарисовала, потому что курить — это плохо. Правда?
— Конечно!
— Я знаю, мама иногда курит, когда думает, что я не вижу. И я ей не говорю, что знаю. Она курит, когда ей плохо. И она плачет, а потом от неё плохо пахнет, но лучше ей от этого не становится. А зачем курить, если ей все равно не помогает?
— Для своих восьми лет ты что-то слишком умная, — сказал он, возвращая рисунок.
— Мне семь с половиной!
— Тем более! Как ты сказала, зовут твоего рыжего ангела? Натаха?
— Натаниэль. На «Натаху» он обижается, потому что он и так похож на девочку.