Назначать встречи.
Выбирать сценарии.
— Крепкий, — комментирует Андрей, когда вспоминает о налитом кофе и делает первый глоток. — Может, теперь обсудим стоп-лист?
Он продолжает насмехаться, напоминая избалованного мажора, который готов немного поторговаться, но, в конце концов, собирается назначить свою цену. И мне не удается ответить ему достойно, потому что наш разговор прерывает звонок в дверь.
Неожиданный звонок в дверь. Я никого не ждала и не приглашала.
— Только не говори, что у тебя все-таки есть муж.
Мужа у меня мет, и Андрей то ли чувствует это, то ли ему становится плевать. Он выглядит до противного спокойным. Словно возможная драка с моим благоверным перестала волновать его и теперь он выказывает обычное любопытство. Поворачивает голову в сторону коридора, выводящего к входной двери, и ждет, когда я пойду по прямому маршруту и открою ее.
Я иду, не дожидаясь настойчивого стука. Да и там терпеливый гость попался, мама бы уже точно позвонила во второй раз, а Лена начала бы стучать кулаком по стальной поверхности. Я распахиваю дверь и замираю на месте, чувствуя, как расширяются мои зрачки от удивления.
— И... Игорь…
Выдыхаю имя своего бывшего, у которого хватило наглости завалиться ко мне на порог после всех измен и вытекающего из них момента моего прозрения. Момента очень мучительного и противного, так что меня от одного его вида передергивает и я с трудом глушу здоровый рефлекс — захлопнуть дверь обратно тут же! Но он уже положил ладонь на косяк, да и смотрит крайне миролюбиво, даже виновато…
О, виновато! Да неужели? В последнюю встречу он упорно стоял на своем, доказывая, что я устроила скандал из бытовой мелочи, которая случается в каждой паре. Ну обратил он мужское внимание на соседку и на еще одну девушку, это же со всеми бывает, да и вообще я напридумывала себе глупостей и из одного процента правды раздула выдуманную историю его нечестности.
— Что ты здесь делаешь? — перевожу взгляд на его пальцы, по которым, если разговор затянется, придется закрывать дверь.
— Твоя мама дала мне твой график. Решил заскочить, пока ты дома, поговорить.
Моя мама.
Я зла, но не удивлена.
— Нет, — решительно качаю головой и сжимаю ручку. — Тебе лучше убрать руку, я закрываю дверь.
— Тай, давай поговорим, — он убирает ладонь, но переносит ее выше и обхватывает дверной торец. — Сколько можно ругаться? Мне плохо без тебя…
— Зато мне хорошо без тебя!
— Да кому ты врешь, — он сперва произносит хлесткую фразу на эмоциях, а потом прикусывает язык.
Но Игорь не из тех, что признает свои ошибки. Он ничего не добавляет, даже банального и пусть фальшивого “извини”, нет, вместо этого он шагает вперед и нажимает на дверь, силой вырывая пространство. Я не могу ничего поделать с нажимом его крепкой ладони и беспомощно цепляюсь на ручку, которая постепенно выскальзывает из моих пальцев.