Еще ни разу в жизни Андрей не просыпался вот так: вытаращив глаза и подскочив на постели. В детстве, бывало, падал с кровати, но и тогда лишь охал спросонья, нашаривал непослушной рукой матрас и, не разлепляя век, забирался обратно под одеяло. Когда донимали кошмары, долго ерзал, вертелся и взбивал подушку, пытаясь стряхнуть липкие, цепкие путы наваждения. А однажды, помнится, даже плакал, безумно жалея о чем-то, чего и вспомнить после пробуждения толком не мог.
Но взвиться и замереть, схватившись за грудь и ощупывая мутным взглядом обстановку, — подобного с ним не случалось.
Сердце колотилось загнанно, каждый толчок отдавался острой болью. Дышалось с трудом. Инфаркт — в тридцать лет?.. Пора заканчивать со спиртным и ночными клубами.
Самое странное, что кошмары вовсе не снились. Ни привычных погонь, ни кусачих змеиных полчищ, ни фантастических гадов во всем их разнообразии, ни катастроф, ни гибели близких. Ему пригрезилось гигантское зеркало, висящее высоко над землей, над облаками, в лучезарном солнечном свете. В зеркале отражалось лицо: сияющее и нечеловечески красивое, похожее на обжигающий, ослепительный сгусток белого огня. Смотреть на него было больно, глаза резало и кололо, но каким-то образом Андрей твердо знал, что видит самого себя. И глядел, как завороженный, потрясенный величием и божественной красотой собственного облика. Неожиданно зеркало треснуло, разбилось, брызнуло осколками, и один из них — огромный, сверкающий — угодил прямо в грудь, пронзил сердце и намертво врос в душу — не вырвать…
Медленно разжав кулаки, Андрей машинально разгладил ладонями скомканную простыню и сделал глубокий вдох.
Боль затихала.
Нет, на инфаркт не похоже. Не сидел бы он сейчас, поглощенный нелепым сновидением. Остывал бы себе потихоньку.
Межреберная невралгия?
Унылый дневной свет едва пробивался сквозь темно-серые шторы, обличая царящий в комнате бардак: сброшенное на пол покрывало, затоптанное грязными ботинками, вывернутую наизнанку одежду — не поймешь, где брюки, где рубашка. Банки да бутылки из-под пива везде, куда ни глянь. Переполненная пепельница, газеты, растрепанные журналы, папки с карандашными набросками и вдохновенной акварельной мазней, коробки с красками, старые палитры… Все вверх дном, все там, где быть не должно. Привычная картина. Только сегодня почему-то вдруг стало стыдно. Особенно поразила пепельница — Андрей в жизни не курил. Курили подруги и бесчисленные друзья, курили заказчики и натурщицы, курил отец. Даже двоюродный племянник-семиклассник — и того однажды застукали с сигаретой в зубах. А Андрей раз-другой попробовал — не впечатлило, ну и не судьба, значит.
