— Нет. Не хочу. Погулять ещё можно. Пообщаться. Но вот на могилы ездить и квартиру убирать… Пусть уж как-то без меня. Когда-то, по молодости, мне это было нужно. Я хотела семью. Хотела, чтоб с кем-то идти рядом по жизни. И ради этого я готова была терпеть любые трудности. Казалось, что вдвоём проще вырастить детей. Да и для души приятнее знать, что рядом есть человек, который поддержит. Но по жизни пришлось понять, что в жизни мы одиноки. Нельзя не на кого рассчитывать. Люди могут говорить красивые слова, которым хочется верить. Но на деле надо понимать, что слова как приходят, так и уходят.
— Грустно это.
— Так жизнь такая и есть: грустная и противная штука, но с приятными моментами, — ответила мама. Хотя на губах у неё и была улыбка, но в глазах мелькнула грусть. Не верить ей было сложно. Но одновременно я и понимала, что это её опыт, её история. Моя может отличаться.
На улице царила настоящая осень. С хмурым небом, ветром и листвой, которую ветер бросал в лицо. После такой погоды хотелось одного: горячего чая и тёплого одеяла. Вместо этого нужно было сходить домой. Взять какие-то вещи. Меня нагнал Артём, который ходил ставить машину в гараж.
— Как настроение? — сразу беря меня за руку, спросил Артём.
— Сколько тебе лет?
— А сколько дашь? — спросил он.
— От двадцати до тридцати. Мама тебя видела. Говорит, что ты несерьёзный.
— Несерьёзный? — Артём рассмеялся. — Вот в таком меня точно ещё не обвиняли.
— Уходишь от ответа. Так сколько тебе лет?
— Не ухожу. Не считаю, что это важно.
— Почему?
— Потому что возраст понятие относительное.
— Только не надо говорить, что всё зависит от опыта, внутренних качеств и своеобразного стержня, — ответила я.
— Но это так и есть, — рассмеялся Артём. — Но если тебя так интересует, то мне двадцать шесть.
— Ясно.
— Думаешь слишком молод?
— Да.
— Лора, можно и в тридцать лет оставаться довольно наивным человеком, а можно и в двадцать потерять эту наивность.
— Считаешь меня наивной?
— Ты не чтоб наивная, но как-то слишком узко мыслишь. Ты когда-то увидела одну дорогу и идёшь лишь по ней, не замечая другого пути. А жизнь состоит из разных дорог, перекрёстков и эстакад.
— Но ты сам живёшь довольно узко, — возразила я. Мы подошли к моей квартире.
— А ты в этом так уверена? — насмешливо спросил он.
— Ладно, оставим этот спор. Я не буду брать с собой все вещи. Возьму лишь немного.
— Чтоб всегда была возможность быстро уйти?
— Да.
— Логично, — он снял ботинки. Пошёл невозмутимо в комнату. — Ты договорилась с мамой, когда я могу её навестить?
— Пока нет.
— Предлагаешь мне это сделать? — спросил Артём.