— Хочу. Я сегодня с работы сюда приехала. Без заезда домой.
— Завтра работаешь?
— Я могу отпроситься.
— Отпросись.
— А ты в отпуске?
— Нет. Уволился. Сорвался и уволился. В таком состоянии не до работы. И до жизни дела нет.
— Это ты зря.
— Зря, — поднимаясь с пола и доставая с полки банку с тушёнкой, сказал Артём. — Чтоб был смысл жизни, нужно понимать для чего каждый день открываешь глаза. В тот день, я ведь хотел сорваться. Когда тебя в том подъезде встретил. И ты отвлекла. Заинтересовала. Так тобой увлёкся, что обо всём забыл. Жизнь перестала быть такой мрачной. А потом ты ушла. Я долго надеялся, что ты вернёшься. Но не вернулась. Ещё и с каким-то хреном гуляешь. А я псину хромую подобрал. Никому не нужную, хромую псину. Думал, что это сможет как-то вернуть смысл.
— Вернул?
— Нет. Теперь только её жаль. А смысла нет, — открывая банку с тушёнкой, ответил Артём.
— Ты мне ничего не хотел рассказывать.
— Тогда не считал нужным. Не всё нужно знать.
Разогретая на сковороде тушёнка и подсохший хлеб. Кофе, от которого не было бодрости. Тишина и объятия. Одно одеяло на двоих. Псина рядом, что не понимала происходящего или понимала слишком многое. Может она знала больше нас.
— Слова порой лишние, — ответила я.
— Но они важны. Завтра ты ещё будешь здесь. А потом?
— Потом будет послезавтра. И мы откопаем мою машину, — ответила я.
— Зачем ты её закопала?
— Затем, что ты забрался слишком далеко в зиму.
— Забраться в зиму, — он рассмеялся. Потом резко оборвал смех. — Будет сложно.
— Заметила. Мама скажет, что я жизнь спущу в сливную яму.
— Ты так же думаешь? — спросил он, зарываясь носом в мои волосы.
— Не знаю. Я так и не смогла дать определение, что такое счастье и семья. Не знаю почему люди сходятся вместе и почему остаются, когда очень тяжело. Всегда есть выбор. Можно всё порвать и начать сначала. Можно уйти от трудностей. А мы всё равно лезем в них, взваливаем на себя ношу и живём ради чужой улыбки. Ради момента, когда рука в руке, а ночью есть возможность кого-то обнять. Мы зависим друг от друга, понимая, что эта зависимость может погубить. Знаем, как жить положено, но живём иначе. Не по правилам.
— Как будто есть эти правила, — усмехнулся Артём.
— Но кто-то же их придумывает.
— Придумывает, не умея чувствовать. Чувства же это то, что идёт из глубины человека. Они не могут поддаваться контролю и правилам.
— Я по тебе скучала.
— Не уходи больше. Останься.
— Если ты больше не будешь срываться. Ты понимаешь, что это до добра не доведёт? Что это плохо?
— Я постараюсь, — ответил Артём.
И я осталась… Уже тогда было понятно, что у нашей истории счастливый финал маловероятен. Но чувства никогда не слушают голос рассудка. Можно знать, как нужно поступить, и знать, как не сможешь. Я не смогла. А впереди было много всего. Плохого и хорошего. Слёз и улыбок. У каждого свой путь. Своя жизнь. Она может быть другая. Не такая, как у всех. Но это не значит, что она плохая. Она просто другая. Как и любовь. У любви может просто не быть финиша. Бывает так, что нельзя прервать отношения, даже если понимаешь, что это нужно для своего блага. Эти отношения могут толкать в пропасть. Но у каждого человека свой путь. Свой опыт, который не будет поддаваться логике. Для чего всё это? Возможно, чтоб что-то понять, чего не поймёшь, если будут объяснять словами…