Кто не поддается обману, не знает, что такое счастье. (Альберт Эйнштейн)
Artic Monkeys — Do I Wanna Know
Ложь 27. Стас
Вспышки фотокамер, громкие голоса, скопище фанаток, столпившихся у входа. Черт их разберет, зачем они вообще сюда приперлись. И, самое главное, ради кого? Чтобы поглазеть на богатых жирных олигархов и их покромсанных на хирургическом столе жен? Бессмысленная трата времени. Их все равно внутрь без приглашения никто не впустит.
Я курю в стороне, дожидаясь, когда же репортеры прекратят толпиться возле входа. Это вам не премия МузТВ. Просто глупый благотворительный вечер, зачем устраивать из этого шоу? Мобильник в кармане настойчиво вибрирует — братец. Злится, наверное, я ведь и так опоздал почти на два часа. Да, в принципе, я и приходить-то не хотел, надеялся, что пронесет. Не пронесло.
Идеальный черный костюм, который я прикупил специально для этого вечера, смотрится на мне нелепо. Белая рубашка без галстука с небрежно расстегнутыми верхними пуговицами. Вместо классических ботинок, кеды. Тоже новенькие, стильные. Чтобы брат не придирался. Хотя этот придурок найдет, в чем меня упрекнуть.
В последний раз затягиваюсь, бросаю под ноги окурок, небрежно тушу ботинком. Медлю, осматривая толпу возле входа, неохотно морщусь. И ведь с черного входа не зайдешь, братец велел «засветиться». Достаю из кармана «Орбит», отправляю в рот парочку пластин, чтобы сильно не разило дымом, жую примерно секунд двадцать, после сплевываю на асфальт. Урн поблизости нет.
Ладно, была не была. Все-таки не в первый раз посещаю подобные сборища, чего мне бояться?
Я же крут, красавчик, твою мать. Все только и будут обсуждать мое появление. «Младший сын бизнесмена Скворецкого, наконец, вылез из своей норы». Аллилуйя.
У меня слишком раздутое самомнение…
Достаю сотовый, отвечаю на звонок.
— Да пришел я, прекрати звонить, — шиплю в трубку.
Сбрасываю.
Направляюсь в сторону входа, уверенно преодолевая расстояние до ограждений и выхожу на «красную дорожку» (той, кстати, вовсе нет). Щурюсь из-за вспышек, чуть опускаю голову. Кто-то кричит, взвизгивает, а мне кажется, что эти фанатики готовы пищать при виде любого человека, который пройдет здесь. Даже если это алкоголик с соседнего района.
— Кто это?..
— Это же Стас Скворецкий… — слышу откуда-то сбоку. — Снимай, его. Снимай!
Ну, началось.
Камера преграждает мне дорогу, и приходится притормозить. Как шакалы, ей Богу. Раздуют теперь сенсацию, что я появился в свете после длительной игры в прятки. Легко улыбаюсь, пряча руки в карманах. Особенно яркая вспышка ослепляет, и я практически зажмуриваюсь.