А мы все стоим и стоим, дожидаясь непонятно чего.
Назаров смотрит на время, проверяет телефон.
— Ты так и будешь за мной следить как мамочка? — не понимает Костян.
— Пока не скажешь, что задумал. Подозрительно это все…
— Придурок.
— Дебил.
— Да я же сказал, ничего криминального! Встреча у меня здесь, — его взгляд скользит вдоль дороги, губы взволнованно кривятся.
Явно не хочет, чтобы я здесь торчал и спалил его, но я ведь все равно не отстану, и Назаров это прекрасно понимает. Вляпается во что-нибудь, а разгребать-то мне!
— Черт, — бурчит, отворачиваясь.
В это же время я слышу позади шаги и громкий знакомый голос:
— Ну, я же просила к черному входу!
Я оборачиваюсь как раз в тот момент, когда девушка замирает в метре от меня.
— Ира? — удивляюсь.
— Стас? — вскидывает бровь.
Смотрит то на меня, то на Назара.
— Так ты с ней встречался? — накидываюсь на Костяна. — И че молчал-то? Я думал, ты грабануть кого хотел.
Назаров косится на меня, затем смотрит на девушку.
— Прости, там въезда не было. Решил здесь подождать, — отстраняется от машины и открывает переднюю дверь, услужливо приглашая Иру забраться в салон.
Она шумно вздыхает, неловко топчется, смотря на меня. Видимо, не ожидала, что я тоже здесь буду. А я-то как не ожидал! Да я в шоке просто! Как так вообще получилось, что Костян приехал сюда за Ирой? Это же…
— Увидимся, Стас, — чуть улыбается девушка, а после забирается в авто.
Назар захлопывает дверь.
— Да, увидимся, Стас, — дразнит меня друг. — Заеду к тебе позже.
Он обходит тачку, забирается внутрь и газует. Они уезжают, а я стою здесь как дебил и смотрю им вслед. И почему у меня такое чувство, словно меня только что кинули?
Ира и Костян. Да. Ну. Нафиг. Нет. Этому должно быть какое-то разумное объяснение. Они ведь не могли сблизиться, вообще никак. Ни разу, ни за какие коврижки…
Моя логика сломана, и мне срочно нужен отдых. Достаю из кармана пачку, вытаскиваю одну сигарету и прикусываю зубами. Хлопаю по карманам, в поисках зажигалки. Да где же она? Выпала что ли?
Смотрю под ноги, скользя взглядом по асфальту, но той нигде нет. Ладно, хрен с ней, дома покурю.
Осторожно убираю сижку обратно в пачку, но в карман спрятать не успеваю. Все происходит как хлопок. Бац. И все.
Что-то ударяет меня по затылку, и я погружаюсь в темноту. Последнее, что я помню, — стремительно приближающийся к моему лицу асфальт.