— Ага, щас, — кривится парень. — Вези меня на районку.
Костя прикрывает глаза и откидывается на спинку сидения, вытягивая ноги и расслабляясь. Вид у него потрепанный, лицо в крови, одежда местами грязная и порванная. Такое чувство, что его каток переехал. А что было бы, если бы Элли не вызвала полицию, а я не рванула бы в дом? Или же прибежала на пару секунд позже? Назаров валялся бы там с пробитым черепом, как лежал тот парнишка, которого Костя ударил битой.
Чувство отвращения к себе и к окружающему миру проникает так глубоко, что меня даже начинает тошнить.
— Сильно болит? — бросаю короткий взгляд на его руку.
— Терпимо.
Когда мы добираемся до города, в кармане оживает сотовый, а на экране настойчиво начинает маячить имя «Элли». Только разговора с ней мне не хватало. Сбрасываю вызов, но подруга не сдается. У меня сейчас нет настроения слышать ее голос, даже знать не хочу, о чем она собирается мне сказать. Либо про больницу, либо про Стаса, а, может быть, начнет радостно щебетать, что все в порядке. Она ведь постоянно только и говорит, что про своих парней, новое платье и дорогие туфли. И только в самом конце интересуется, как же у меня дела. Нет уж. Спасибо.
Выключаю телефон, чтобы меня не отвлекали от дороги, и прячу мобильник обратно в карман. Почему-то снова дико хочется покурить.
Мы долго едем через весь город, стоим в пробках, пытаясь не привлекать к себе внимания и не нарушать правила дорожного движения, чтобы у ДПСников не было повода тормознуть машину. Ведь в таком случае нас заберут в участок. Назаров избит и травмирован, прав у меня нет, машина чужая. Взятку дать не сможем.
Хоть в чем-то нам везет: авто брата больше не преследует нас, видимо, свернув в другую часть города, да и до районной больницы мы добираемся без проблем. Оставив тачку недалеко от входа, я выбираюсь на улицу и осматриваюсь, дожидаясь, пока Костя последует моему примеру. Ему требуется время, чтобы справиться с дверью.
— Сам дойдешь? — оцениваю его состояние.
— Без базара.
Мы стоим по разные стороны от машины и смотрим друг на друга, словно ожидая каких-то слов или признаний, а внутри у меня лишь чертова туча дерьма и отвращения. Я устала и хочу домой. Больше мне ничего не нужно.
— Спасибо, — вдруг говорит парень, когда я уже собираюсь попрощаться. — Ну, за все, типа, — чуть мнется. — Там… За помощь. И за штуку с пушкой…
Он так благодарит меня за спасение? То же мне, романтик.
— Обращайся, — не подумав, бросаю я. — Хотя, нет. Лучше не стоит. В любом случае, вали в больницу.
Костя усмехается, прижимая локоть к боку и придерживая его здоровой рукой.