— А, — кривлюсь я, делая глоток из бутылки.
— Слышь, Стас?
— Что?
— Когда ты уже меня со своей подружкой познакомишь? — друг толкает меня в бок, иронично дергая бровями. — Ты все уши прожужжал про нее, а даже фотку не показал. Не по-пацански, чувак.
Я качаю головой, наблюдая за тем, как какой-то парнишка начинает танцевать брейк, и толпа сгущается вокруг него, громко крича и подбадривая. Где-то взрывается несколько петард, какая-то девчонка визжит, и другие подхватывают ее, словно эхо.
— Фотку, говоришь… — тяну я, скользя языком по губам, чтобы слизать капли алкоголя.
Достаю из кармана телефон, нахожу снимок своей подружки и уверенно наклоняюсь к другу. Наши плечи соприкасаются — я тычу экраном сотового практически в лицо Кости, и парень в очередной раз пихает меня в бок, прежде чем отобрать мобильник.
На фотографии блондинка с аккуратными ухоженными волосами, миленьким носиком и большими серыми глазами в коричневую крапинку. Губы покрыты прозрачным блеском, на шее золотая цепочка с кулоном, который я ей подарил неделю назад.
— Ниче такая, — лыбится Костя. — У вас уже что-нибудь было? Колись. По любому уже шпили-вилите каждую ночь.
— Умри, — скалюсь я, отбирая телефон. — Ничего у нас не было. Она не одна из твоих куриц, которых ты натягиваешь каждые выходные.
— Пф-ф, — Костян делает вид, что обиделся. — Ну, да. Она же у тебя… из высших кругов. Фифа, с богатыми родителями. Разбрасывает деньги налево и направо. Покупает, что ей вздумается. Пищит, когда у нее ноготь ломается. Ой, каблук треснул. Сумочка поцарапалась. О, мои волосы… Моя дорогая одежда от дольче-сранно-гобанно порвалась, это конец света!!!
— Она не такая! — возмущаюсь я, пряча телефон в карман.
— Все они не такие, — отмахивается Костя, проследив взглядом за девчонкой в коротких шортиках, которая только что прошла мимо, игриво виляя бедрами.
— Если ты не забыл, у меня тоже богатые предки, — бурчу.
— Не, ты другое дело.
— Да ну?
— Ага. Я тебя сто лет знаю, ты ни разу не строил из себя богатенького мальчика с набитым кошельком. Поэтому мы с тобой все еще друзья.
— Слышь! — смеюсь я, толкая Костю в бок.
— Не слышу! — вдруг орет этот ненормальный. — Мы здесь веселимся, а не подружек обсуждаем!
Друг спрыгивает на землю, отбирает у проходящего мимо парня банку с пивом и начинает залпом осушать ее. Пена льется по подбородку на грудь, пачкает футболку, даже оказывается на джинсах. Не в силах справиться с напитком, Костя фонтаном сплевывает остатки алкоголя и закашливается — я смеюсь, пытаюсь уклониться от брызг, но часть все равно попадает на мою рубашку.